O relógio marcava pouco antes das seis da tarde quando os portões da casa da matilha se abriram.

O som distante do piano misturava-se às vozes baixas dos convidados.

Flores brancas pendiam das colunas, e as velas acesas formavam um corredor de luz até o altar de pedra.

Tudo parecia perfeito.

Mas dentro de Felipe Orsini, o caos reinava.

O terno pesava nos ombros, a gravata apertava mais do que devia.

Ele estava ali, parado diante do espelho, tentando ajustar o nó que insistia em se soltar.

Mas o que realmente se desmanchava era o controle.

A conversa com a mãe ecoava em cada batida do coração.

“A Deusa não erra.”

“Ela é a sua alma.”

“Não fuja dela.”

Cada palavra dela parecia viva, costurada na pele.

Ele tentou afastar a lembrança, o rosto de Alice, o som da voz dela, o cheiro de chuva e baunilha, mas era inútil.

O vínculo queimava, pulsava, chamava.

Um toque na porta o tirou dos pensamentos.

— Está na hora, Alfa. — disse André, do outro lado.

Felipe re