Cecília Wortin encarava o espelho com o olhar fixo, perdido.

O vestido branco pendia em um cabide dourado à sua frente, refletido no vidro como uma promessa distante.

A costureira falava alguma coisa sobre ajustes na cintura, mas ela mal ouvia.

— Senhora Wortin? — perguntou a mulher, hesitante. — Deseja que apertemos mais aqui?

Cecília piscou devagar, voltando à realidade.

— Não… está perfeito — respondeu, sem convicção.

Perfeito.

A palavra soava vazia, quase cruel.

Nada estava