Cecília Wortin encarava o espelho com o olhar fixo, perdido.

O vestido branco pendia em um cabide dourado à sua frente, refletido no vidro como uma promessa distante.

A costureira falava alguma coisa sobre ajustes na cintura, mas ela mal ouvia.

— Senhora Wortin? — perguntou a mulher, hesitante. — Deseja que apertemos mais aqui?

Cecília piscou devagar, voltando à realidade.

— Não… está perfeito — respondeu, sem convicção.

Perfeito.

A palavra soava vazia, quase cruel.

Nada estava perfeito.

Nem mesmo o casamento que ela sonhara por tanto tempo.

A costureira recolheu o tecido e saiu discretamente, deixando-a sozinha.

Cecília suspirou e passou a mão pelos cabelos loiros, já soltos, os dedos tremendo de leve.

Nos últimos dias, tudo parecia escapar do seu controle.

Felipe não ligara.

Não perguntou sobre os preparativos, nem sobre o vestido, nem sobre nada.

Nenhum gesto. Nenhum olhar. Nenhuma faísca.

Ela mordeu o lábio, sentindo o gosto de ferro do batom vermel