O cheiro de ferro pairava no ar, pesado e nauseante. O sangue respingado nas paredes escorria em filetes lentos, tingindo o mármore branco de um vermelho grotesco.

Dmitry ajudou Irina a se levantar, a mão firme envolvendo o braço magro dela, enquanto ela cambaleava, os saltos afundando nas poças vermelhas.

— Respira, Irina. — Ele murmurou outra vez, os olhos ainda analisando cada canto do salão devastado. — Isso ainda não acabou.

Dois guardas de Irina emergiram das sombras, pálidos, as armas ainda erguidas, embora soubessem que nada do que tinham nos coldres teria feito diferença. Um deles carregava uma pasta preta, marcada com respingos de sangue.

— Senhor Rurik... — O mais jovem arfou, os olhos arregalados. — Encontramos isso no escritório, atrás do cofre.

O guarda estendeu a pasta, as mãos tremendo. Dmitry a pegou, os dedos sujos de sangue manchando a capa de couro. Abriu-a com um movimento preciso. Papéis, documentos, anotações codificadas e…

No topo, uma lista digitada, nomes