O Norte dormia em paz.

As montanhas respiravam devagar, embaladas pelo som da neve.

O nome de Helena permanecia gravado no gelo, brilhando sob a lua — agora inteira, sem feridas.

O vento cantava como se cada sopro fosse lembrança.

Mas em algum lugar, bem abaixo do altar, onde o gelo se tornava pedra e a luz não alcançava, algo se moveu.

Um pulsar.

Baixo, constante.

Antigo demais para ser esquecido.

Aren caminhava sobre o vale ao amanhecer.

O manto dourado arrastava na neve, e os lobos o seguiam