O Norte dormia em paz.

As montanhas respiravam devagar, embaladas pelo som da neve.

O nome de Helena permanecia gravado no gelo, brilhando sob a lua — agora inteira, sem feridas.

O vento cantava como se cada sopro fosse lembrança.

Mas em algum lugar, bem abaixo do altar, onde o gelo se tornava pedra e a luz não alcançava, algo se moveu.

Um pulsar.

Baixo, constante.

Antigo demais para ser esquecido.

Aren caminhava sobre o vale ao amanhecer.

O manto dourado arrastava na neve, e os lobos o seguiam em fila.

Nos olhos dele, a serenidade dos que viram o amor vencer — mas também o peso dos que sabem que nada vence para sempre.

Ele parou diante do altar e se ajoelhou.

O nome dos pais brilhava com o toque da lua.

— Pai. Mãe. — murmurou. — O Norte respira. Mas respira fundo demais.

O vento respondeu em sussurros.

Helena e Kael falavam juntos, em uníssono, através do ar.

— Cada paz carrega o embrião da tempestade.

— E cada filho carrega o chamado do mundo.

Aren abaixou a cabeça.

— Então é verdad