Os sinos haviam se calado horas atrás.

Mas o eco deles ainda morava nas pedras.

Helena acreditava que a noite viria pesada, mas simples: cansaço, vigília, talvez mais uma tentativa de truque no céu.

Ela errou.

O primeiro sussurro não veio para ela.

Veio para Marta.

A mulher estava na cozinha, sozinha, amassando massa de pão.

As mãos enterradas na farinha, o corpo no automático, a mente vagando.

O forno ainda não estava quente.

Não havia vento.

Nem ninguém às costas dela.

Mesmo assim, a voz surgiu — baixinha, do lado do ouvido.

“Você podia ir embora, sabe.”

Marta congelou.

Olhou por cima do ombro.

Nada.

Respirou fundo, recomeçou a sovar a massa.

“Eles não iam nem perceber.”

O coração dela acelerou.

Ela largou a massa, limpou as mãos no avental, foi até a janela.

Lá fora, o pátio seguia normal.

Dois lobos deitados.

Brenno ajustando uma corda.

Sigrid discutindo com Ronan sobre turnos.

A cozinha, porém, continuava vazia.

“Tu tens filha no vilarejo de baixo. E se a guerra chegar aq