O eco começou pequeno.

Como quem testa a própria casa com os dedos.

Na terceira madrugada de obra, a ponte respirava: cada laje assentada devolvia ao vale um som que não era ruído de pedra — era resposta.

Marta dormia ao pé do altar, a mão sobre o nome do filho; Brenno roncava baixo, envergonhado até dormindo; Sigrid tricotava nós no escuro, porque velhas importantes não apagam.

Helena acordou com a sensação de que alguém a chamava pelo nome certo sem usar voz.

Levantou, cobriu os ombros, enc