Na manhã seguinte, o vento vinha do sul, cheiro de tinta fresca e papel de decreto.

Helena o reconheceu antes de ver: o vento da lei de fora.

No alto do barranco, o Curador de Brumas reapareceu.

Não trazia bacias nem mantos prateados, mas escribas.

Três homens de luvas limpas, tinteiros presos à cintura, e uma mulher com olhar de ferro que carregava uma bandeira branca com selo dourado: o Símbolo do Conselho do Sul.

— Venho em nome da Ordem das Fronteiras e da Palavra Escrita — anunciou o Curador, com a cortesia do carrasco que se oferece para afiar a lâmina. — Não para brigar, mas para reclamar jurisdição.

Abriu o livro, e desta vez não havia runas, apenas documentos selados.

— A ponte que erguem une território sujeito às Leis de Registro. Nenhuma estrutura pode ser construída sem aprovação do Conselho do Sul.

Sigrid ergueu as sobrancelhas.

— Então agora o sul quer cobrar imposto de pedra?

— Quer controle de palavra, dona de agulha — respondeu o Curador, sem desrespeito. — Toda