À tarde, o Vale Raso tinha cheiro de ferro molhado e pinho cansado.

A terceira laje assentou com um suspiro de pedra que pareceu humano.

Marta passou a mão sobre o nome do filho; Brenno firmou um andaime; Sigrid ralhou com um nó torto e desfez com rapidez de quem já consertou vidas piores.

— Mais uma — disse Ronan, enxugando a testa.

Kael ergueu o olhar para o leste.

Vem.

Vieram.

As caravanas pararam longe, sem sinos.

O Curador de Brumas caminhou à frente, livro ao peito, e ao lado dele, coberta por um manto simples, veio uma mulher de andar conhecido — não pelos pés, mas pelo jeito de encostar o ar.

Quando ergueu o rosto, a obra inteira prendeu a respiração.

Era Lyra.

Não como lembrança polida; não como retrato.

Lyra da pele que o frio conheceu, da curva de riso que o Norte aprendeu a guardar, da luz no olho esquerdo um pouco mais teimosa.

Helena sentiu a runa esquentar até doer.

Erynn inclinou a cabeça, como quem cumprimenta fantasma que sabe sentar à mesa.

Lyria, na margem