A primeira moeda dormia enterrada sob a pedra de Sigrid.

Mas outras, menores, já tinham aprendido o caminho até mãos cansadas.

De madrugada, o Bico de Neve acordou com nomes frouxos.

Uma mulher chamava o marido de “moço”.

Um velho apontava o retrato do filho e dizia “bom”.

Não havia grito; havia falta.

Erynn desceu com a patrulha de memória: Sigrid, Ronan, duas mulheres do sal e um menino que sabia rimar sem errar.

Helena os seguiu, o manto pesado, a runa do entre pulsando discreta — não pa