A primeira moeda dormia enterrada sob a pedra de Sigrid.

Mas outras, menores, já tinham aprendido o caminho até mãos cansadas.

De madrugada, o Bico de Neve acordou com nomes frouxos.

Uma mulher chamava o marido de “moço”.

Um velho apontava o retrato do filho e dizia “bom”.

Não havia grito; havia falta.

Erynn desceu com a patrulha de memória: Sigrid, Ronan, duas mulheres do sal e um menino que sabia rimar sem errar.

Helena os seguiu, o manto pesado, a runa do entre pulsando discreta — não para abrir, para amarrar.

Kael permaneceu na fortaleza, guardando Lyria e a casa, a voz nova calibrando o silêncio como lâmina antes do corte.

As ruas do vilarejo eram linhas de gelo entre casas baixas.

Do telhado de sal pendiam sinos pequenos, calados.

A patrulha bateu de porta em porta, não com armas, mas com histórias.

Na primeira casa, uma menina de tranças olhava a mãe como se fosse visita.

— Como te chamas? — perguntou Sigrid à mulher.

— Eu lembro. — Ela mordeu o lábio. — Só não sei diz