Vieram do leste como sombras bem-vestidas.

Caravanas estreitas, mastros de osso, sinos de sal que não tocavam sozinhos: esperavam comando.

As lonas eram negras por fora e prateadas por dentro, como se carregassem noite e lua no mesmo tecido.

Os lobos rosnaram baixo; o vento pousou, desconfiado.

No pátio da fortaleza, o círculo do Juramento da Casa ainda brilhava no chão — cinza de pinho, sal de santuário, a brasa discreta respirando.

Helena manteve a mão fechada sobre a runa do entre.

Kael, de pé ao lado, deixou o peso da voz morar no silêncio dos músculos.

Quando os carroções pararam, desceu um homem de rosto fino, olhos pálidos, boca que parecia ter desaprendido o riso.

Trouxe um livro preso ao peito por correias de couro molhado.

Curvou-se com respeito medido.

— Curador de Brumas, a serviço da Feira de Silêncios. — A voz era clara, treinada para não tropeçar. — Trazemos acordos. Compramos o que dói lembrar; vendemos o que pesa esquecer.

Ronan rangeu os dentes.

Sigrid ajeitou