A neve começou a cair mais pesada no segundo dia após o juramento.

Não era a mesma neve de antes — fria, silenciosa, pura.

Era densa, escura nas bordas, misturada a cinza, como se o céu tivesse começado a sangrar.

O vento trazia rumores de passos distantes.

Tambores.

E, entre as rajadas, um rugido que não vinha da garganta de homem nem de lobo.

Helena observava das muralhas, o manto colado ao corpo pelo vento cortante.

O selo em seu ombro ardia em dourado e prata, pulsando no ritmo da terra.

Ela não via os inimigos ainda, mas sentia.

O Sul estava ali — invisível, mas perto o bastante para ouvir sua respiração.

Cantas por mim, pequena chave?

A voz de Dravon soou dentro da mente dela, baixa, sussurrante.

Teu ouro brilha mesmo quando o sol se esconde. Não sabes o que carrega?

Helena apertou os punhos.

— Eu carrego o que o Norte me deu.

Errado.

O tom dele mudou, afiado.

Carregas o que eu deixei em ti.

A dor veio como uma faísca — rápida, ardente.

A marca queimou.

Por um instante, ela viu