Santino

Eu ajudo meu pai a se deitar na cama. Depois de cobri-lo, me sento ao lado, o encaro sério.

— O que você e Marina conversaram?

Ele sorri de canto.

— Está preocupado?

Evito o rosto doce dele e me levanto, tenso, nervoso.

— Pai, você não ia fazer o que eu estou pensando... Você não abriu nada pra ela, abriu?

— Você foi salvo pelo gongo.

Fico tenso. Limpo a garganta, tentando parecer mais firme do que me sinto.

— Pai, eu não quero que você diga nada à Marina. Nada sobre... o nosso passado.

Ele me olha com tristeza.

— Filho… me desculpe, mas hoje vejo o quanto erramos em aceitar tudo isso.

Endureço sob o olhar fixo dele.

— Pai. Deixe as coisas como estão...

— Santino. Você está sofrendo com tudo isso, meu filho.

— Isso é um problema meu!

— E o que está esperando? A minha morte pra fugir de novo?

Me sento ao lado dele, seguro as mãos frias.

— Pai, não fala assim, por favor. — Peço, com tristeza que não consigo disfarçar.

— Como não?

— Pai, o senhor está sendo impulsivo. Não aja pre