A noite caía sobre Pindamonhangaba envolta numa névoa fina, quase fantasmagórica.

O vento passava pelas frestas do apartamento, trazendo cheiro de chuva, café frio e lembranças que Máximo Sforza já não conseguia controlar.

O relógio na parede era um insulto. Os ponteiros se moviam devagar demais, como se o tempo estivesse zombando dele.

Ele tentava trabalhar, mas cada número no computador derretia em memórias que ele preferia enterrar.

O celular vibrou. Lucas.

— Fala… Atendeu, impaciente.

— Enc