Itáliajaneiro 2018Eu ainda nem tinha tirado a gravata quando ouvi a risada dela atravessando o corredor.Aquela risada doce, alta, afinada no tom exato que costumava me desmontar e agora só servia para me lembrar o quanto eu estava ficando velho demais para esse jogo.Empurrei a porta da sala.E lá estava Valentina.De pé no meio do nosso apartamento de cobertura, luz quente, câmera do celular levantada, a pose ensaiada até a alma: lingerie preta rendada, salto fino, boca aberta num biquinho calculado. O pior não era a pose. Era o olhar.O olhar de quem sabe exatamente que está sendo observado por centenas… e que gosta da sensação.— Sério isso? Minha voz saiu mais rouca do que eu queria. — Você tá fazendo live?Ela nem virou. Girou o quadril, inclinou o queixo e piscou para a própria imagem na tela.— Stories, Máximo. Relaxa. A risada veio carregada de veneno doce. — Alguém nessa casa precisa ser interessante.Respirei fundo. Péssima ideia. O perfume dela me acertou como um golpe

Cinco anos.Parece muito tempo quando você diz em voz alta, mas passa rápido demais quando a culpa dorme na sua cama.Eu me acostumei ao som.O som dos passos ecoando no meu apartamento grande demais.O som do relógio marcando minutos que não levam a lugar nenhum.O som da pergunta que nunca calou, onde está Valentina?E claro, o som favorito da imprensa sensacionalista:Máximo Sforza, suspeito eterno na tragédia que levou ao desaparecimento da esposa.Acordo no sofá, se é que se pode dizer que dormi, não durmo uma noite inteira faz anos, na boca ainda o gosto do whisky que estava tomando antes de apagar. Olho no relógio uma da manhã.Levanto.Caminho até a cozinha.Água gelada.Silêncio.A cidade lá fora faz barulho suficiente por nós dois.Cinco anos desde o acidente.Cinco anos desde que ela puxou o volante.Cinco anos desde que ela desapareceu sem deixar vestígio e a polícia decidiu que um homem apaixonado também pode ser um culpado conveniente.A briga no restaurante potencializo

Máximo entrou no elevador da diretoria com o humor de alguém que tinha passado a noite inteira caçando sombras…literalmente.Os olhos ardiam, o terno estava impecável como sempre, mas havia um desgaste ali, escondido nas fendas da postura perfeita.A porta se abriu no último andar, e ninguém ousou dizer bom dia.Ele atravessou o corredor como uma tempestade silenciosa e entrou na sala, jogando a chave e o celular sobre a mesa com raiva contida.A primeira foto, aquela do beco, ainda queimava na mente.Ele tinha rodado cada rua, cada canto, até o sol nascer, e nada.Nenhuma pista.Nenhum movimento.Nada parecia com as casas que apareciam na foto.Mas havia o anexo da mensagem.Aquele que ele ainda não tinha aberto.O visor do celular acendeu quando ele o tocou.A notificação estava ali, piscando como um chamado irritante:“Você está chegando perto.”Máximo respirou fundo, sentindo o estômago endurecer.Abriu a mensagem.Depois tocou no anexo.A foto ampliou na tela.E, por um segundo,

Na sexta-feiraO ônibus parou diante do prédio imponente da Fortunato Enterprises, todo de vidro, aço e arrogância arquitetônica.Tina desceu ajeitando o chapéu de palha, inclinou a cabeça e soltou um assobio.— Credo… parece a mansão da Barbie rica. Murmurou. — Só que sem cor-de-rosa… e sem alma.Puxou a mochila no ombro e atravessou o saguão com passos firmes, como alguém que não devia explicações nem para Deus.O porteiro… um senhor simpático, com o uniforme impecável e sorriso acolhedor, ergueu os olhos assim que ela se aproximou, deu uma parada, balançou a cabeça e continuou.— Bom dia, senhorita. Posso ajudar?— Pode sim. Ela respondeu, encostando os cotovelos no balcão. — Sou Tina Martins, tenho reunião com a senhora Rita.Ele piscou, surpreso.— Ah… a paisagista! Seja muito bem-vinda. Mas… Baixou o tom, conspiratório — tenha cuidado com o senhor Máximo, você parece demais…Tina franziu o nariz.— Cuidado? Ele morde? Pareço demais o quê?José tossiu para disfarçar o riso.— Dei

Tina chegou em casa, já era noite, com o coração correndo na frente dela e as mãos ainda trêmulas. Não era calor, não era cansaço… era aquela vibração estranha que parecia ter grudado na pele, como se alguma coisa tivesse acordado nela e agora se recusasse a voltar a dormir.Largou a bolsa no sofá e sentou, tentando respirar normalmente.Mas o toque de Máximo Sforza, aquele toque rápido, quase nada… ainda queimava no braço dela. E a reação de repulsa também, como se dissesse: corre… perigo.Pior do que isso era o que veio depois: a imagem. O flash. Aquilo que não era lembrança… mas parecia muito com uma.Quando ele segurou a sua mão, a sensação do beijo.Ela nunca havia beijado aquele homem. Não lembra de tê-lo visto antes de hoje.E mesmo assim, podia jurar que sabia exatamente qual seria o gosto daquele beijo.O que a deixou tonta não foi a atração. Foi a repulsa. A urgência absurda de recuar. A vontade de correr para longe, como se estivesse reagindo a algo que já viveu e não quer