O domingo amanheceu com cheiro de café fresco e terra molhada.

Tina estava no quintal, reorganizando seus vasos como quem tenta reorganizar a própria cabeça. O jardim era sua terapia particular, seu remédio contra emoções teimosas, especialmente quando um certo Sforza insistia em ocupar espaço demais no pensamento dela.

Mas, apesar de toda a tentativa zen, havia algo perturbando a paz:

A mensagem que enviou para Rita.

Aquela em que ela avisava que não ia aceitar o emprego.

Mesma mensagem que Rita visualizou e simplesmente… não respondeu.

“Ótimo”, resmungou mentalmente. “Pelo menos ela sabe que eu não vou aparecer segunda-feira.”

Melinda ainda dormia, e a casa respirava um silêncio que só mães entendem: aquele silêncio precioso que dura pouco, mas cura muito.

Até que o barulho de um motor rasgou o ar como um raio fora de hora.

Tina ergueu o rosto.

Um carro preto, caro o suficiente para destoar da rua inteira, estacionou bem na frente da sua casa.

Ela franziu o cenho.

Mas quando a porta