SOFIA

Vi o rosto de Isabella desabar com a pergunta do Enzo. Uma pergunta pequena, de criança. Mas cheia de uma dor grande demais pra caber num corpinho de cinco anos.

E naquele segundo, tudo parou. O tempo. A respiração. A esperança que ela tinha trazido na mão junto com o carrinho.

Ela se virou devagar, os olhos marejados, e me encarou. Pela primeira vez… sem máscara, sem escudo, sem orgulho. Só uma mulher quebrada tentando colar os pedaços da mãe que deixou de ser.

— Me desculpa. Eu só... achei que estava fazendo certo.

A voz dela saiu fraca. Quase um sussurro. Mas eu ouvi.

E eu quis acreditar.

Porque eu via que havia amor. Mas também via que amor, sozinho, não era suficiente. Principalmente quando vinha depois de tanto abandono.

Dei um passo à frente, cruzando os braços como se isso fosse me proteger do impacto daquilo tudo.

— Fazer certo… — comecei, firme, mas sem crueldade — às vezes, é justamente saber esperar. É entender que o tempo do Enzo não é o mesmo que o seu.

Ela baixou