La oficina de Leonardo Vega olía a cuero caro, whisky y humo. El fuego de la chimenea era la única luz en la estancia, marcando en sombras su rostro duro. Estaba detrás del escritorio, arremangándose la camisa blanca con impaciencia.—Dexter, no me hagas perder el tiempo. Habla de una maldita vez.Dexter tiró un sobre de manila pesado sobre la madera. Con su metro noventa, la cabeza rapada y la cicatriz cruzándole la ceja, parecía lo que era: un perro de caza implacable.—El comisario Soria tiene una hija —dijo con voz rasposa.Vega soltó una risita seca, haciendo girar el vaso de whisky entre los dedos.—Esa no es ninguna novedad. Clara Soria, veinticuatro años, empollona de Arte. ¿Crees que no tengo bien estudiado al hijo de puta que quiere meterme en la cárcel?—Sabes quién es, jefe, pero no sabes cómo se mueve —respondió Dexter sin inmutarse—. Llevo dos meses siguiéndola a tus espaldas.Vega levantó la vista, entrecerrando sus ojos negros.—¿Dos meses?—Quería traerte algo que sir

El taxi frenó en una calle discreta de Madrid frente al restaurante. Antes de que Clara pudiera abrir la puerta, el teléfono le vibró en el bolso. Era Laura.—Dime que ya estás ahí —dijo su amiga al otro lado, con la voz acelerada.—Acabo de llegar —respondió Clara, dándole un último vistazo a su reflejo en el retrovisor. El vestido de seda negra con la espalda al aire le sentaba fenomenal, y los labios rojos oscuros le daban un aire peligroso.—Por favor, llámame en cuanto salgas. Necesito saber si ese hombre es tan salvaje en la cama como dicen. No se lo pongas fácil, haz que valga la pena.Clara sonrió con malicia, aunque sentía un cosquilleo de pura electricidad en el bajo vientre.—Solo voy a divertirme un rato y a comprobar si es tan fiero como aparenta, Laura. No busco un novio. Te cuelgo que ya voy a entrar.Bajó del auto a paso firme. El restaurante era vanguardista, con luces muy bajas y música de jazz de fondo. Al entrar, se dio cuenta de inmediato: estaba completamente vac

Clara se despertó con un grito ahogado atrapado en la garganta. Las muñecas le ardían, la cuerda de nylon se había clavado en su piel durante la noche, dejándole unos surcos rojos y vivos que palpitaban con cada latido. Movió los dedos rezando porque no se hubieran quedado entumecidos para siempre, soportando el hormigueo doloroso que le subía por los brazos. Con una desesperación animal, empezó a forzar la postura, girando la mano izquierda, raspándose la piel contra la madera del cabecero hasta que sintió que el nudo cedía un milímetro. Con un último tirón brutal que le arrancó un gemido de puro dolor, logró liberar la mano.—Por fin... joder —susurró, llevándose la mano herida a la boca, tiritando.En ese momento, el cerrojo de la puerta blindada sonó con un chasquido metálico y se abrió. Una mujer mayor, de aspecto pulcro, pelo recogido en un moño tenso y mirada serena, entró cargando una bandeja con el desayuno y algo de ropa limpia.—Buenos días, señorita —dijo con voz pausada,

Dexter frenó el coche a media manzana del edificio de Laura, quemando rueda. Llevaba el corazón desbocado desde que la chica lo llamó llorando, ahogándose en pánico tras la visita de Soria.Subió las escaleras de tres en tres, con la mano puesta sobre la culata de la pistola en la cintura. La puerta del apartamento estaba entreabierta y un mal presagio le recorrió la columna.—¿Laura? —susurró Dexter, empujando la madera con la punta del pie.Un hedor metálico y denso a sangre fresca lo golpeó de lleno. El salón estaba patas arriba, pero lo peor estaba en el centro de la estancia. Laura yacía en el suelo sobre un charco rojo, atada a una silla volcada. Tenía los dedos fracturados, marcas profundas de quemaduras en los brazos y el rostro desfigurado por los golpes. Había sufrido una tortura salvaje antes de morir.—Mierda, mierda... —maldijo Dexter entre dientes, agachándose a su lado.Sobre el pecho ensangrentado de la chica había una nota escrita a mano : "Voy por ti, Leonardo Vega."

El trayecto hacia Madrid fue en la noche. En la parte trasera de la furgoneta blindada, la única luz provenía de los monitores tácticos de Dexter y del destello intermitente del mechero con el que Vega encendía un cigarrillo tras otro.Clara estaba sentada frente a él, vestida con la ropa oscura y ajustada que le habían dado. Vega la observaba como si la analizara, o si aún no la creyera capaz de cooperar.—Deja de mirarme así, Leonardo —dijo Clara, rompiendo el tenso silencio con voz firme—. Se a lo que he venido y no voy a jugárselas.Vega dejó salir una gran bocanada de humo y se inclinó hacia delante lentamente, hasta que sus rodillas rozaron las de ella.—¿Ah, sí? —preguntó él con tono burlón y grave—. ¿No sé por qué no estoy tan seguro de eso?—Aquí el único que sabe jugar marañas eres tú —replicó ella, manteniendo la voz firme aunque el pulgar de Vega rozando de pronto su muñeca le provocó una sacudida involuntaria—. O ya se te olv