El penthouse del St. Regis era un altar al minimalismo y al poder, pero para Dimitrios Korpis se sentía esa noche como una celda de lujo. Tras el altercado en la galería, la adrenalina seguía recorriendo su sistema, una marea negra que no le permitía concentrarse en los informes que Theo le lanzaba sobre la mesa de caoba. Dimitrios se servía el tercer whisky puro, ignorando el hielo, mientras observaba las luces de Manhattan desde el ventanal. Su mente, traicionera, volvía una y otra vez a la bóveda, al tacto de la falda de Elena, al sabor de su rabia y a la imagen de ella, todavía con el pulso acelerado tras el enfrentamiento. Quería castigarla, quería romper su resistencia, pero para eso primero debía calmar la bestia que ella había despertado en su interior, un deseo que se había convertido en una obsesión punzante. —Estás a punto de perforar un agujero en el piso de tanto caminar, Dimitrios —la voz de Theo, cargada de una diversión que irritaba al magnate, resonó en la esta

El amanecer sobre Manhattan entró por los enormes ventanales del St. Regis con una luz grisácea y fría que a Dimitrios Korpis le dolió en el centro de la frente. No había dormido más de dos horas. Se había pasado el resto de la madrugada maldiciéndose a sí mismo, tirado boca arriba en la inmensidad de su cama, con la mandíbula tan apretada que le dolían los dientes. Había tenido sexo rudo, rápido y directo con una de las modelos más cotizadas de Europa en el capó de un coche, una descarga física que debió haberlo dejado en paz. Pero no fue así. El cuerpo de Natasha había sido simple carne inerte; sus jadeos le habían parecido puro ruido molesto y la fricción no había hecho más que avivar una calentura rabiosa que tenía nombre y apellido. La frustración de saber que había usado a otra mujer para intentar borrarse el rastro de la curadora, y que había fallado miserablemente, lo tenía de un humor de perros. Se levantó de la cama de un salto, ignorando el dolor punzante en las sienes, y c

Las palabras de Sofía quedaron flotando en el aire de la galería como una sentencia de muerte. El silencio se volvió denso, pesado, casi asfixiante, aplastando de golpe el murmullo de los extractores de aire. Elena Vance sintió que la respiración se le atoraba en la garganta por una fracción de segundo, pero en lugar de encogerse de hombros con culpa, miró a Javi de frente. Le dedicó una sonrisa pequeña, teñida de una nostalgia inevitable por la época en que la vida era sencilla y no estaba al borde del abismo. Javi captó el gesto de inmediato y le regresó la sonrisa con una calidez relajada, ajena por completo a la tormenta que acababa de desatarse a menos de un metro de distancia.Dimitrios Korpis sentía que la sangre le hervía en las venas como ácido puro. En ese preciso instante, quería matar a Sofí

El rugido del motor del deportivo de Dimitrios era lo único que llenaba el habitáculo de la cabina. El trayecto desde la galería hasta el restaurante en el Soho se convirtió en una tortura de asfalto y silencio. Dimitrios conducía con una parsimonia sádica, con los dedos largos apenas rozando el cuero del volante, manteniendo los ojos claros fijos en el tráfico de Manhattan. A su lado, Elena era una estatua de pura rabia. Tenía la espalda completamente rígida contra el asiento de piel, los brazos cruzados sobre el pecho y la mirada clavada en la ventanilla, contando los bloques de edificios para no girarse y abofetearle esa expresión de suficiencia corporativa. No cruzaron una sola palabra. El aire entre los dos estaba tan cargado que la menor chispa habría hecho saltar los cristales por los aires. Elena apretaba el catálogo técnico contra su costado, sintiendo cómo el estómago se le cerraba por la impotencia de saberse manipulada. El magnate había ganado esta ronda, arruinando su alm

El vestíbulo del St. Regis desprendía un aroma aristocrático a lirios frescos y mármol pulido, un entorno diseñado exclusivamente para el confort de las grandes fortunas mundiales. Valeria se detuvo justo frente al ascensor privado que conducía a las suites imperiales, girándose hacia Dimitrios Korpis con una lentitud felina. Sus ojos oscuros brillaban con una promesa explícita, una invitación lasciva que no requería ningún tipo de traducción. Alargó una mano de uñas impecables, rozando con delicadeza el puño de la camisa de sastre del magnate griego, dejando que las puntas de sus dedos delinearan la tela costosa. —¿Subimos, Dimitrios? —ronroneó ella, con una voz aterciopelada que pretendía disolver cualquier rastro de resistencia—. El champán ya debe estar en la temperatura perfecta, y creo que nos hemos ganado un descanso de tanta palabrería sobre arte y finanzas. Dimitrios la miró fijamente, manteniendo su habitual expresión de bloque de mármol hermético. En cualquier otra no