Pasé toda la mañana siguiente dando vueltas por la mansión. Andrés se había ido temprano, otra vez, no dijo a dónde, ya no preguntaba, habíamos llegado a un acuerdo, él no me mentiría si yo no le preguntaba, pero el silencio también era una forma de mentira, omitir no es mentir.La abuela Margarita desayunó en su habitación, un empleado me informó que no se sentía bien, tal vez el cansancio o el haber escuchado más de lo que debía el día anterior.Me quedé sola, la biblioteca me llamó, no era la primera vez que entraba allí, pero antes siempre estaba Andrés o algún empleado, esta vez podía mirar con calma.Los estantes iban del suelo al techo, libros antiguos, carpetas, cajas. Y en la esquina más alejada de la ventana, un mueble bajo con puertas de madera, me arrodillé y las abrí.Dentro había álbumes, muchos, forros de cuero gastado, páginas amarillentas, los tomé uno por uno, los hojeé con cuidado.Fotos familiares. Bodas, bautizos, cumpleaños, rostros que empezaba a reconocer. Andr

Pasé toda la noche despierta.No podía dejar de pensar en la biblioteca. En el momento en que nuestros brazos se cruzaron. En su mano rodeando mi muñeca. En sus ojos recorriendo mis labios. En el aire que se volvió denso, espeso, como si el tiempo se hubiera detenido.¿Qué había estado a punto de pasar?La pregunta me daba vueltas. Una y otra vez. Como un eco que no se apagaba.A las dos de la madrugada, me rendí. Me levanté, bajé las escaleras en silencio y fui a la cocina. La luz estaba encendida.Andrés estaba sentado en la mesa, con una taza de café frío entre las manos y la mirada perdida en la ventana. No me vio llegar. O no quiso verme.—¿Tampoco puedes dormir? —pregunté.Levantó la cabeza. Tenía ojeras profundas. Parecía más cansado que nunca.—No —respondió, y señaló la silla frente a él—. Siéntate, si quieres.Me senté. Durante un minuto, ninguno de los dos habló. El silencio era incómodo, pero también extrañamente íntimo. Como si el hecho de estar despiertos a esa hora nos

El amanecer me encontró despierta, con la mochila lista y el corazón latiendo tan fuerte que podía oírlo en mis oídos. No había dormido. No había podido. Cada vez que cerraba los ojos, veía la carta de Daniela, veía el sobre anónimo, veía la mirada de Andrés en la biblioteca.Bajé las escaleras en silencio. La mansión estaba en calma. Los empleados aún no se habían levantado. En la cocina, solo una luz tenue iluminaba la encimera.Andrés estaba allí. Apoyado contra la nevera, con una taza de café en la mano y la mirada perdida. Llevaba la misma ropa que el día anterior. No había dormido.—¿Estás lista? —preguntó, sin mirarme.—Sí.—¿Has desayunado?—No tengo hambre.—Entonces come algo en el coche. Será un viaje largo.Asentí. No pregunté adónde íbamos. No pregunté cuánto tiempo estaríamos fuera. Solo confié. Y esa confianza, después de todo lo que había pasado, era lo único que me mantenía en pie.Andrés dejó la taza en el fregadero y se giró hacia mí. Tenía ojeras profundas, la barb

La noche en el apartamento de Martina fue más larga de lo que recordaba cualquier noche anterior. No dormí. Me quedé en el sofá, con los ojos abiertos, mirando el techo, escuchando el silencio de la ciudad.Andrés tampoco durmió. Lo vi a través de la puerta entreabierta, sentado en el borde de la cama que Martina le había ofrecido, con las manos cruzadas y la mirada fija en la pared. No hablamos. No hacía falta.Cuando el cielo empezó a clarear, me levanté. Martina ya estaba en la cocina, preparando café. Tenía el pelo recogido y una libreta sobre la mesa, llena de notas.—He estado pensando —dijo, sin mirarme—. No pueden ir a Puerto Sol así, sin más. Necesitan una coartada.—¿Una coartada? —pregunté, frotándome los ojos.—Sí. Algo que explique por qué están allí. No pueden decir que buscan a una mujer desaparecida hace diez años. Eso levantaría sospechas.Andrés salió de la habitación. Parecía haber escuchado la conversación.—¿Qué sugieres? —preguntó.—Que vayan como periodistas —re

La camioneta de Martina volvió a la carretera con el motor rugiendo. Atrás quedaban las luces de Puerto Sol, la fábrica abandonada y la sombra que nos había vigilado.No hablamos durante los primeros kilómetros. El silencio era pesado, pero necesario. Cada uno procesaba lo que acababa de ocurrir.Tenía la llave en mi mano. Pequeña, oxidada, pero real. La llave que abría el almacén de la fábrica. La llave que Daniela había escondido para Álvaro.Y que nosotros habíamos encontrado.Martina giró en una carretera secundaria y se detuvo frente a una gasolinera solitaria. Apagó el motor y se giró hacia nosotros.—Tenemos que hablar —dijo.—¿De qué? —pregunté.—De esa llave. Y de lo que hay en ese almacén. Porque si Daniela la escondió así, con tanto cuidado, es porque lo que hay dentro es peligroso.—O es la verdad —dijo Andrés.—O es la verdad —admitió Martina—. Pero también puede ser una trampa.Andrés apretó la llave en su mano.—No importa. Vamos a abrir ese almacén.—¿Cuándo? —pregunté