Maximilian Voss.​Observé la silueta de Evangeline desde mi posición, evaluando de forma quirúrgica los efectos colaterales del estímulo que acababa de infligirle. El penthouse estaba sumido en un silencio denso, roto únicamente por el zumbido constante del motor de silicona en su interior y la respiración rota de mi secretaria. Su cuerpo, inmovilizado en forma de "X" sobre las sábanas oscuras, continuaba temblando de forma involuntaria; pequeños espasmos musculares le recorrían los muslos, haciendo que las ligas negras de su liguero vibraran contra la piel sonrosada por los azotes del lino. Era evidente que el orgasmo clitoridiano que acababa de experimentar atada e indefensa había sido devastador para su sistema nervioso. El rubor de la lascivia se extendía desde su escote, realzado por las varillas del sostén, hasta la base de su cuello. Una corriente de deseo puramente primitivo, una necesidad absoluta de posesión física, me encendió la sangre. Deseaba tomarla. Deseaba reclamar la

Evangeline Olmos.​El sonido suave y progresivo de la alarma de mi teléfono celular me arrancó del profundo letargo en el que mi cuerpo se había sumergido. Abrí los ojos con lentitud, encontrándome con el techo liso y las molduras elegantes de la suite principal del penthouse. Al intentar incorporarme, una oleada de sensaciones físicas me recorrió por completo. Me dolía todo el cuerpo; sentía una rigidez sorda en la pelvis, un ardor persistente en la parte interna de mis muslos debido a los azotes del lino y una punzada de hipersensibilidad en el centro de mi feminidad que me obligó a soltar un jadeo ahogado. Pero era un dolor extraño, un dolor rico que, lejos de incomodarme, actuaba como un recordatorio constante de la posesión de la noche anterior. Mi piel recordaba la firmeza de las manos de Maximilian, la restricción de las cuerdas y la intensidad de un clímax que aún parecía vibrar en mis entrañas.​Me deslicé fuera de las sábanas de seda oscura y caminé descalza hacia el cuarto

Evangeline Olmos.​El silencio que descendió sobre el despacho presidencial después del torbellino de su posesión fue casi sepulcral, roto únicamente por el sonido metálico y seco de la cremallera de Maximilian al subirse. Me quedé estática sobre la superficie de madera noble del escritorio, con las piernas aún separadas y la falda de tubo arrugada a la altura de mis muslos. Mi respiración era un eco errático en las paredes de la estancia. Sentía el latido violento de mi propio centro, una pulsación profunda que delataba la intensidad del clímax que acababa de sacudirme las entrañas.​Maximilian se acomodó los puños de la camisa con una parsimonia que me pareció casi irreal, recuperando en un segundo esa fachada de frialdad corporativa e impenetrable que lo caracterizaba. Me miró desde las alturas, con esos ojos grises, analíticos y desprovistos de cualquier rastro de agitación.​—Levántate —ordenó, su voz barítono resonando con una autoridad implacable—. Entra al baño privado, límpia

Evangeline Olmos. ​Aparté el plato de pasta casi intacto, consciente de que el nudo en mi estómago me impediría pasar un solo bocado. El reloj de la cocina avanzaba de forma implacable, recordándome que las cinco de la tarde llegarían antes de lo que mi mente y mi cuerpo estaban preparados para asimilar. Me levanté de la mesa del comedor y me dirigí a la suite principal con una resolución repentina, una chispa de rebeldía alimentada por el despecho y la humillación que habían provocado las palabras de Mariana sobre Sofía. No iba a quedarme allí a esperar a Maximilian como una mascota obediente. ​Me despoje de la pijama gris de algodón y caminé hacia el vestidor. Esta vez, ignoré deliberadamente la sección de ropa de diseñador que él había seleccionado con esa precisión corporativa; en su lugar, busqué en mis propias pertenencias, aquellas prendas sencillas con las que había llegado al penthouse semanas atrás. Me vestí tratando de verme lo mejor posible, pero bajo mis propios término

Maximilian Voss. ​El silencio que se instaló en el vestidor del penthouse después de mi última estocada no fue el de la complacencia, sino el de una fractura interna que me resultaba insoportable. Me retiré de su cuerpo con una parsimonia mecánica, reajustando mi ropa interior con dedos rígidos mientras observaba a Evangeline yacer de bruces sobre la cómoda de madera, con la frente apoyada en el borde del mueble y los hombros sacudidos por un jadeo residual. Sus nalgas, intensamente rojas y congestionadas por el rigor de mis azotes, contrastaban con la palidez de sus muslos, que aún goteaban la evidencia física de su sumisión. ​Caminé hacia la sala de estar sin mirarla de nuevo, sintiendo una furia ciega, hirviente y densa que me tensaba los músculos de la mandíbula hasta provocarme un dolor sordo. Me acerqué a la barra de granito negro y vertí tres dedos de whisky puro en un vaso de cristal, escuchando el tintineo del hielo como una burla a mi compostura. Le di un trago largo, perm