El sol de octubre se filtraba oblicuo a través de las vidrieras empañadas de Dolci Sogni, bañando de oro las bandejas de trufas recién moldeadas. Marie Soler removía con movimientos precisos una olla de ganache infusionado en lavanda, el ritual que convertía cada mañana en un refugio predecible. El aire estaba saturado de cacao amargo, vainilla bourbon y el leve toque cítrico que había añadido esa misma mañana, casi por capricho. A sus treinta y tantos años, había logrado lo que muchos considerarían un sueño: un negocio propio en San Vincenzo, un pueblo escondido entre las colinas de la Toscana. Lejos del bullicio de Milán. Lejos de las mentiras de Marco. Lejos de la mujer rota que había sido dos años atrás. Pero los sueños cumplidos, suelen tener un regusto más amargo de lo esperado. Dos semanas atrás, una llamada del notario de la localidad había irrumpido en su rutina. Su abuela Elena —a quien apenas había conocido— le había dejado en herencia La Limonaia, una antigua finca en las a

El interior de la finca recibió a Marie con un silencio espeso, casi reverente. El aire olía a madera vieja, a piedra húmeda y a un leve perfume de limones secos que parecía haberse quedado atrapado entre los muros. La luz del atardecer entraba sesgada por las contraventanas entreabiertas, dibujando líneas doradas sobre el suelo de terracota agrietado. Marie dio unos pasos lentos, como si temiera despertar algo dormido. Octavio se quedó junto a la puerta, dándole espacio, pero sin alejarse del todo.—No tienes que entrar si no quieres —dijo en voz baja.Ella negó con la cabeza, sin volverse.—Llevo dos semanas evitando este lugar. Ya es hora de dejar de hacerlo.Avanzaron juntos por el salón principal. Los muebles estaban cubiertos con sábanas descoloridas. En una esquina, un viejo piano acumulaba polvo. Marie rozó con los dedos el respaldo de una silla y sintió un escalofrío. Todo parecía detenido en el tiempo, como si su abuela Elena acabara de salir un momento al huerto y fuera a re

A la mañana siguiente, Marie se sorprendió a sí misma cerrando Dolci Sogni más temprano de lo habitual. No había dormido bien. Las imágenes de la finca —el olor a madera antigua y la presencia serena de Octavio— se habían quedado dando vueltas en su mente como un ganache que no terminaba de cuajar.Cuando llegó a la fuente de la plaza, Octavio ya la esperaba. Llevaba una camisa de lino clara, pantalones desgastados y una mochila al hombro. El sol le daba de lleno, resaltando el tono bronceado de su piel y el hoyuelo que aparecía incluso cuando no sonreía del todo.—No estaba seguro de que vendrías —admitió él, con una honestidad que desarmaba.—Yo tampoco —respondió Marie—. Pero aquí estoy.Caminaron en silencio por el sendero que subía hacia la finca. El aire era fresco, cargado del aroma de la hierba húmeda y los olivos plateados. Esta vez Octavio apenas cojeaba; el tobillo parecía haber mejorado.—¿Cómo dormiste? —preguntó él después de un rato.—Mal —confesó Marie—. Soñé con la cas

La lluvia no cesó esa noche. Cayó durante horas con una insistencia casi personal, como si el cielo de Toscana hubiera decidido lavar el polvo acumulado de los últimos años. Dentro de Dolci Sogni, la luz cálida de las lámparas creaba un refugio dorado que contrastaba con el agua golpeando las vidrieras.Marie y Octavio seguían sentados frente a frente, con las manos aún entrelazadas sobre la mesa. Ninguno había hecho el gesto de separarse. El chocolate en las tazas se había enfriado, pero ninguno parecía notarlo.—Háblame de ti —pidió Marie en voz baja—. La verdad. No la versión que le cuentas a los clientes.Octavio guardó silencio unos segundos, mirando sus manos unidas. Su pulgar rozó suavemente el dorso de la mano de ella, un gesto casi inconsciente.—Crecí cambiando de sitio cada cierto tiempo, entre dos mundos y sin pertenecer del todo a ninguno —empezó—. Mi padre nos llevó a España. Viví en Barcelona hasta los quince, luego en Guadalajara. Cuando las cosas se complicaron, crucé

La luz del amanecer se filtraba tímida por las cortinas entreabiertas del pequeño apartamento sobre Dolci Sogni. Marie despertó primero, envuelta en el calor de un cuerpo que ya no le era extraño. Octavio dormía profundamente a su lado, con un brazo posesivo rodeando su cintura y el rostro relajado contra la almohada. El hoyuelo que tanto la desarmaba estaba oculto, pero su presencia seguía allí, en la curva suave de sus labios.Marie permaneció quieta, observándolo. Esperaba sentir el arrepentimiento, la vergüenza o el impulso urgente de huir que tanto conocía. Sin embargo, en su lugar había una calma extraña, casi peligrosa. Como si, por unas horas, hubiera dejado de luchar contra la corriente.Con cuidado, se deslizó fuera de la cama y se puso una camisa de él que encontró tirada en el suelo. El aroma de su piel la envolvió. Se acercó a la ventana y miró hacia las colinas. La tormenta había dejado el paisaje limpio y brillante, como si el mundo también hubiera decidido empezar de n