El sol de octubre se filtraba oblicuo a través de las vidrieras empañadas de Dolci Sogni, bañando de oro las bandejas de trufas recién moldeadas. Marie Soler removía con movimientos precisos una olla de ganache infusionado en lavanda, el ritual que convertía cada mañana en un refugio predecible. El aire estaba saturado de cacao amargo, vainilla bourbon y el leve toque cítrico que había decidido añadir esa misma mañana, casi por capricho. A sus treinta y ocho años, había logrado lo que muchos considerarían un sueño: un negocio propio en San Vincenzo, un pueblo escondido entre las colinas de la Toscana. Lejos del bullicio de Milán. Lejos de las mentiras de Marco. Lejos de la mujer rota que había sido dos años atrás. Pero los sueños cumplidos, había descubierto, suelen tener un regusto más amargo de lo esperado. Dos semanas atrás, una llamada del notario había irrumpido en su rutina. Su abuela Elena —a quien apenas había conocido— le había dejado en herencia La Limonaia, una antigua fin

El interior de la casa recibió a Marie con un silencio espeso, casi reverente. El aire olía a madera vieja, a piedra húmeda y a un leve perfume de limones secos que parecía haberse quedado atrapado entre los muros durante décadas. La luz del atardecer entraba sesgada por las contraventanas entreabiertas, dibujando líneas doradas sobre el suelo de terracota agrietado. Marie dio unos pasos lentos, como si temiera despertar algo dormido. Octavio se quedó junto a la puerta, dándole espacio, pero sin alejarse del todo.—No tienes que entrar si no quieres —dijo en voz baja.Ella negó con la cabeza, sin volverse.—Llevo dos semanas huyendo de este lugar. Ya es hora de dejar de hacerlo.Avanzaron juntos por el salón principal. Los muebles estaban cubiertos con sábanas descoloridas. En una esquina, un viejo piano acumulaba polvo. Marie rozó con los dedos el respaldo de una silla y sintió un escalofrío. Todo parecía detenido en el tiempo, como si su abuela Elena acabara de salir un momento al h

A la mañana siguiente, Marie se sorprendió a sí misma cerrando la chocolatería más temprano de lo habitual. No había dormido bien. Las imágenes de la finca —los limones salvajes, el olor a madera antigua y la presencia serena de Octavio— se habían quedado dando vueltas en su mente como un ganache que no terminaba de cuajar. Cuando llegó al punto acordado junto a la fuente de la plaza, Octavio ya la esperaba. Llevaba una camisa de lino clara, pantalones desgastados y una mochila al hombro. El sol le daba de lleno, resaltando el tono bronceado de su piel y el hoyuelo que aparecía incluso cuando no sonreía del todo.—No estaba seguro de que vendrías —admitió él, con una honestidad que desarmaba.—Yo tampoco —respondió Marie—. Pero aquí estoy.Caminaron en silencio por el sendero que subía hacia la finca. El aire era fresco, cargado del aroma de la hierba húmeda y los olivos. Esta vez Octavio no cojeaba tanto; el tobillo parecía haber mejorado.—¿Cómo dormiste? —preguntó él después de un