El pasillo del sexto piso olía a cera de abejas y a rosas negras. Vanessa caminaba descalza —había dejado sus tacones tirados en el ascensor, porque de repente el mármol bajo sus plantas era lo único real en un mundo que se derretía como una vela— y cada paso que daba le recordaba que algo andaba mal. O quizás demasiado bien.La última copa que Laura le dio sabía a fresa y a medicina. *«Tómatela»*, le había dicho su hermanastra con esos ojos de culebra que Vanessa siempre eligió ignorar. *«Es para los nervios»*. Y ahora los nervios habían explotado en una ola de calor que le subía desde el vientre hasta la nuca, alterando sus sentidos y envolviéndola en una neblina flotante y desconocida.—Nueve… y seis… —murmuró, leyendo un papel arrugado que Laura le había metido en la mano. Pero sus pupilas bailaban como dos lunas borrachas, y el 6 se parecía peligrosamente a un 9.La puerta que encontró no era la 96. Era la 69.Y estaba entreabierta.Vanessa apoyó la palma en la madera barnizada y

Ignacio llevaba una hora mirando el mismo punto en la pared, con el café frío en la mano y la mente completamente secuestrada por una imagen: la mujer de vestido azul.Se llevó los dedos al labio inferior. Todavía lo tenía un poco hinchado. Mordido. Aquella muchacha lo había mordido con una ferocidad que no esperaba de alguien que parecía tan frágil. Y esa ferocidad, esa mezcla de miedo y hambre, lo había vuelto loco.Presionó el botón del intercomunicador.—Sofía, ven.Su asistente entró a los pocos segundos. Traje gris, libreta en mano, expresión neutra. Sofía era la única persona que lo conocía tal y como es.—Ignacio —dijo, deteniéndose frente al escritorio—. ¿En qué puedo ayudarle?Ignacio dejó la taza de café y se puso de pie. Caminó hacia el ventanal, dándole la espalda.—La mujer del vientre de alquiler. Quiero que le dupliques el pago.Sofía parpadeó.—¿Duplicar?—Sí —dijo Ignacio, girándose hacia ella con los brazos cruzados—. No importa si no queda embarazada. Hizo un buen

Sofía entró con paso firme, una carpeta roja en las manos y una sonrisa profesional en el rostro.—Señor Montesinos, aquí tiene los documentos. Ya revisados por el departamento legal. Todo en orden.Ignacio tomó la carpeta y la deslizó sobre la mesa de caoba hacia Vanessa.—¿Lista para hacer historia, señorita Mendoza?Vanessa sonrió, tomó su bolígrafo plateado y firmó con un trazo limpio y seguro. Luego deslizó los papeles de vuelta hacia él.—La historia ya está hecha. Solo faltaba su firma.Ignacio firmó con su letra firme, cerró la carpeta y se puso de pie.—Listo. Oficialmente somos socios.Vanessa también se puso de pie y le tendió la mano.—Un placer, señor Montesinos. Javier quedará muy contento.Ignacio tomó su mano. La sintió suave, cálida. Otra vez esa electricidad.—El placer es mío. La acompaño a la salida.Salieron de la oficina y caminaron por el pasillo alfombrado. El aroma a jazmín flotaba entre ellos como un recuerdo que no terminaba de aterrizar.Vanessa se detuvo.

Sofía cerró la puerta al salir. El sonido suave del clic resonó en la oficina vacía, y Ignacio se quedó solo con sus pensamientos. Volvió a sentarse frente al escritorio, pero no encendió el ordenador. No podía concentrarse. Cada vez que intentaba pensar en números, en contratos, en la alianza millonaria que acababa de firmar, la imagen de Vanessa se interponía como un muro.Sus ojos oscuros. Su forma de cruzar las piernas. Ese momento en que se detuvo a mitad de su exposición y le preguntó: «¿Señor Montesinos? ¿Me está escuchando?»Y él no la estaba escuchando. Él solo podía olerla.Ignaacio enterró la cara entre las manos y soltó un gruñido de frustración. Llevaba años construyendo un imperio. Había cerrado tratos en tres continentes, había dejado en la ruina a competidores que se atrevieron a traicionarlo, había construido una fortuna que ni sus nietos podrían gastar. Era frío, calculador, dueño de sí mismo. Nunca había dejado que una mujer le nublara el juicio.Hasta ahora.—¿Qué