El sol aún no había salido cuando Valeria aparcó el coche frente al hospital. Lucía iba a su lado, con el pelo recogido en una coleta y las manos apoyadas sobre el regazo, apretando una botella de agua que aún no había abierto.—¿Tienes miedo? —preguntó Valeria, apagando el motor.—Un poco —respondió Lucía, mirando al frente—. No por mí. Por él y por ti.—¿Por mí?—Mamá, sé que papá te hizo mucho daño. Pero también sé que tú lo quisiste. Y que a pesar de todo, no quieres que se muera. —Lucía se giró hacia ella—. Yo tampoco quiero. Aunque esté enfadada, es mi padre. Lo quiero. Y me duele verlo así.Valeria sintió un nudo en la garganta. Su hija, a sus dieciocho años, era capaz de sostener en el pecho dos sentimientos opuestos: rabia y amor. Y eso la hacía más sabia de lo que ella había sido nunca.—Tienes razón —dijo Valeria, tomándole la mano—. Lo quiero o lo quise. No sé muy bien lo que siento ahora. Pero no quiero que se muera.—¿Eso es compasión, mamá?—Si, hija. El amor por el pró

La semana transcurrió entre hospitales y cafés. Lucía iba cada tarde a ver a Alejandro —conversaciones cortas, silencios largos, pero sin faltar un solo día— y Valeria la acompañaba, esperaba en el pasillo y, a veces, se encontraba con Gabriel.No hablaban de lo que sentían. No hacía falta.Pero aquel sábado, Lucía llegó a casa con una luz diferente en los ojos. Valeria la reconoció al instante: era la misma que ella había tenido a los diecinueve años, cuando creía que el amor lo podía todo.—Mamá, ¿puedo salir esta tarde?—¿Con Sebastián?—Sí. Quiere llevarme a conocer un lugar. Dice que es especial.Valeria sonrió, aunque algo le removió el pecho. Sebastián. Era solo un nombre. Un chico amable, según Lucía. No había razón para preocuparse.—Claro que sí. Pero vuelve antes de que anochezca. No quiero que te pierdas por ahí.—Mamá, ya tengo dieciocho años.—Y yo tengo la obligación de preocuparme igual. Es mi trabajo.— Lucía, antes de que te vayas, preguntaste el apellido de Sebastiá

En el Despacho del Doctor Rivas se había quedado en silencio. Valeria y Gabriel seguían abrazados, ella con los hombros temblorosos, él con una mano firme en su espalda.—Tenemos que decirle —murmuró Valeria, separándose apenas para mirarlo a los ojos—. A Lucía. A Sebastián. A Camila. A Alejandro también, aunque le duela y pueda empeorar su salud.—¿Empezamos por Lucía?—Sí. Ella es lo más importante.Gabriel asintió. Luego, con una decisión que le nacía del alma, tomó su teléfono.—¿La llamamos?—No. Esto no se dice por teléfono. Vamos a casa.Salieron del hospital sin hablar. En el coche, Valeria condujo mientras Gabriel miraba por la ventanilla, perdido en pensamientos. Diecinueve años. Una hija. Un amor que nunca se apagó del todo.—¿Crees que me odiará? —preguntó él.—No lo sé. Pero si te odia, también tendrá que odiarme a mí. Yo le mentí durante diecinueve años.—No le mentiste. No sabías con certeza. Era imposible saberlo, solo con una prueba y yo no estaba para hacerlo.—Tuve

El trayecto al hospital duró veinte minutos que parecieron una eternidad.Valeria condujo en silencio, con las manos tensas sobre el volante. En el asiento trasero, Sebastián miraba por la ventanilla sin parpadear, los puños cerrados sobre las rodillas. Lucía, sentada a su lado, le había puesto la mano encima de la suya sin decir nada. Él no la retiró.Camila ocupaba el asiento del copiloto. Miraba al frente con esa expresión de quien ya ha cruzado el umbral de lo peor y sabe que lo que viene no puede ser más terrible que lo que dejó atrás.Nadie habló hasta que las luces del Hospital Universitario aparecieron entre la lluvia fina.—¿Estáis seguros? —preguntó Valeria, aparcando en la primera plaza libre.—Yo llevo dieciocho años siendo la única segura de algo que resultó ser mentira —dijo Camila, sin apartar la vista del edificio—. Ya no voy a esperar más.Sebastián abrió la puerta antes de que el motor terminara de apagarse.---Los pasillos del hospital tenían ese silencio particul

Las tres semanas previas al juicio pasaron como pasan las cosas importantes: deprisa por fuera y muy despacio por dentro.Valeria había convertido el estudio de la mansión en un cuarto de guerra. Sobre la mesa grande que antes usaba Alejandro para firmar contratos que no le pertenecían, ahora se apilaban carpetas organizadas por colores, copias del contrato matrimonial, el informe del detective, las pruebas que Sofía había entregado meses atrás y los resultados de ADN que el doctor Rivas había certificado con su firma. Todo ordenado. Todo listo.El Lic. Venegas venía cada dos días. Llegaba puntual, con su maletín de cuero y esa expresión de hombre que ha visto demasiadas batallas legales como para sorprenderse de algo, y se sentaba frente a Valeria a repasar cada detalle.—La nueva representación de Alejandro es agresiva —dijo en la tercera visita, abriendo una carpeta—. Van a intentar cuestionar la validez del contrato original. Argumentarán que fue firmado bajo presión por su padre.