Desperté con la sensación de que algo no encajaba.El sol entraba por la ventana. El camisón seguía arrugado. Mis nudillos aún me dolían bajo el vendaje. Pero no era eso.Era el silencio.Un silencio distinto. Más pesado. Como si la casa contuviera la respiración.Me levanté y fui hacia la puerta. La abrí.Dos hombres bloqueaban el pasillo.—Buenos días, señora Moretti —dijo uno de ellos, el más alto—. El señor Moretti le pide que desayune en la habitación.—¿Y si quiero bajar al comedor?—El señor Moretti le pide que desayune en la habitación —repitió.Cerré la puerta.Me vestí con lo primero que encontré y esperé. No tuve que hacerlo mucho. Diez minutos después, Dante entró sin llamar.Llevaba un traje oscuro y el rostro de quien no ha dormido. La tirita sobre su ceja era la que yo le había puesto la noche anterior. No supe por qué, pero ese detalle me provocó algo.—Hay dos hombres en mi puerta —dije.—Lo sé.—¿Soy una prisionera?—Claro que no.—Entonces, ¿por qué no puedo salir?

No dormí en toda la noche.Me quedé sentada en la cama, con las rodillas contra el pecho y la mente girando en círculos. Las horas se consumían como velas. Dieciséis. Doce. Ocho.Cuando el reloj marcó las siete de la mañana, tomé una decisión.No podía decirle la verdad. Pero tampoco podía seguir mintiendo con la misma historia. Necesitaba algo creíble. Algo que explicara por qué sabía pelear, por qué mentía, por qué estaba allí.Una verdad a medias.Me vestí con ropa sencilla y bajé al comedor. Dante ya estaba allí, con su café negro y su periódico. La tirita seguía sobre su ceja. Al verme, dejó la taza sobre la mesa.—Buenos días —dije.—Eso depende de lo que vayas a decirme.Me senté frente a él.—Quiero contarte la verdad.Dante dejó el periódico a un lado. Sus ojos se clavaron en los míos.—Te escucho.Respiré hondo. Esto era lo más peligroso que había hecho desde que entré en la mansión. Porque una verdad a medias, bien contada, era más creíble que una mentira perfecta.—Mi nomb

Después del piano, volvimos a la habitación en silencio.No fue un silencio incómodo. Fue un silencio distinto. De esos que no necesitan llenarse con palabras. Dante se tumbó a mi lado, yo me quedé mirando el techo, y en algún momento los dos nos dormimos.Cuando desperté, la cama estaba vacía otra vez.Me estiré entre las sábanas. El sol entraba por la ventana y dibujaba líneas doradas sobre el suelo. No recordaba la última vez que había dormido tanto. Quizás necesitaba el descanso. Quizás lo necesitaba a él cerca, aunque me negara a admitirlo.Toqué las sábanas frías. Me quedé un rato así, con los dedos sobre el hueco que había dejado su cuerpo. Luego me levanté. Me duché, me vestí y bajé a desayunar. Sofía no estaba. Marco seguía recuperándose. La casa estaba en calma.No tenía nada que hacer.Y una agente sin nada que hacer es una agente peligrosa. Para sí misma y para los demás.Me senté en el escritorio de la habitación y busqué algo con qué dibujar. Encontré un bloc de notas y

Esa noche, el sueño no llegaba. Me quedé mirando el techo, contando las grietas invisibles en la oscuridad. Al otro lado de la cama, Dante tampoco dormía. Lo sabía por su respiración. No era la respiración pausada de las otras noches. Era una respiración controlada, consciente. Como si estuviera despierto y no quisiera que yo lo supiera. Mi mente no paraba de dar vueltas. Recordé la reunión. Sus ojos brillando con admiración. Recordé el coche. Su mano en mi muslo. Recordé la habitación. Su piel húmeda, la toalla en la cadera, sus palabras: "No despiertes más mi deseo actuando como lo haces." Y luego recordé lo que me había dicho sobre Adelaine. "No pasó de ser una amante." Y lo que Sofía me había contado sobre Lucía. "Dante la amaba de una forma que daba miedo. Como si no pudiera respirar sin ella." Dos mujeres. Una amante. Una prometida. Una viva y huida. La otra muerta en un atentado. Me giré hacia él. —¿Dante? —¿Qué? Su respuesta fue inmediata. No estaba dormido. —¿Puedo

Esta vez la reunión fue en la mansión.Dante me lo comunicó esa mañana, mientras se ponía los gemelos frente al espejo.—Hoy vienen unos socios. Quiero que estés presente.—¿Otra vez de espectadora?—No. —Me miró por el reflejo—. Esta vez quiero que formes parte.—¿De la reunión?—De la reunión. De la conversación. De lo que sea necesario.Me giré hacia él.—¿Confías en mí para eso?—Confío en tu instinto. Lo demás sigue en veremos.No supe si sentirme halagada u ofendida.Los socios llegaron a las diez. Eran dos hombres y una mujer. Trajes caros, sonrisas medidas, carpetas llenas de documentos. Uno de ellos, el señor Rinaldi, era el que llevaba la voz cantante. Calvo, gafas de montura dorada, un reloj que se ve que costaba una fortuna.—Es un placer estar en su hogar, señor Moretti —dijo mientras estrechaba la mano de Dante.—Al grano, Rinaldi. Tengo poco tiempo.Rinaldi carraspeó. Desplegó unos planos sobre la mesa del despacho.—Se trata de un proyecto inmobiliario. Un edificio en