Caminé hacia él con las rosas apretadas contra el pecho y el corazón golpeándome las costillas. No era miedo. El miedo lo tenía controlado desde los doce años, cuando aprendí que paralizarse significaba morir. Era otra cosa. Alerta. El instinto que te grita que algo no encaja antes de que tu cerebro entienda qué. Los invitados me miraban con curiosidad. Susurraban sobre lo radiante que estaba la novia, sobre la suerte de la familia Rossi al emparentarse con un hombre así. Nadie sabía que la novia era falsa. Nadie excepto yo. Y tal vez él. Dante Moretti no me quitó los ojos de encima en ningún momento. No miraba el vestido como haría un novio normal. No buscaba mis labios ni mi escote. Sus ojos recorrieron mis manos, la forma en que mis dedos sujetaban el ramo, la rigidez de mis hombros bajo el encaje. Me estaba leyendo. Y yo no podía hacer nada para detenerlo. Llegué al altar. El sacerdote sonreía con esa benevolencia ensayada de quien ha oficiado demasiadas bodas. Dante me ofr

La suite nupcial era más grande que el apartamento entero que solía tener. Cortinas de terciopelo oscuro cubrían las ventanas. Una cama con dosel ocupaba el centro de la habitación como un trono, vestida con sábanas blancas y demasiados cojines. Había rosas esparcidas por el suelo, pétalos sobre la colcha, velas encendidas en cada esquina. Todo olía a jazmín y a expectación. Y yo solo pensaba en cuánto tardaría en llegar a la puerta. Seis pasos. Quizás cinco si corría. El pestillo parecía estándar, nada que no pudiera forzar en segundos. La ventana era más problemática: tercer piso, jardín abajo, demasiados guardias. Me senté en el borde de la cama y deslicé la mano por el muslo, bajo la tela del vestido. Ahí estaba. Pequeño, frío, tranquilizador. Un cuchillo táctico con hoja de cerámica, indetectable para los detectores de metales. No mataría a nadie con él, pero podía ganar tiempo. Lo justo para correr esos seis pasos. La puerta se abrió. Dante entró sin hacer ruido. Se había

El desayuno resultó ser menos incómodo de lo que esperaba.No porque Dante hubiera dejado de observarme.Seguía haciéndolo.Estaba sentado frente a mí, con una taza de café negro entre las manos y el periódico abierto sobre la mesa. Cada pocos minutos levantaba la vista. No decía nada. No necesitaba hacerlo.Yo sabía que estaba ahí.Esperando que cometiera un error.La mesa era demasiado grande para dos personas. Había fruta, pan recién horneado, huevos, zumo y más comida de la que podría probar en una semana. Todo estaba servido con una precisión casi ridícula.Tomé un trozo de pan.Dante pasó la página del periódico.Tomé un sorbo de café.Dante volvió a mirarme.—¿Qué? —pregunté.—Nada.—Llevas diez minutos mirándome.—¿No puedo hacerlo? —preguntó.Bajé la vista algo apenada.Antes de que pudiera responder, las puertas del comedor se abrieron de golpe.—¡Dante!Una chica entró corriendo.Era joven. Más de lo que esperaba. Tenía el cabello oscuro recogido en una coleta alta, unos va

Me quedé paralizada en la acera, con el puño todavía apretado y el hombre inconsciente a mis pies. Dante se acercó. Sus pasos eran lentos. Sofía iba detrás, con los ojos como platos y la boca todavía abierta. —¿Alguien puede explicarme qué ha pasado? —preguntó Sofía. —Ese tipo intentó asaltarme —dije antes de que Dante pudiera hablar—. Me defendí. —¿Te defendiste? —Sofía miró al hombre tirado en el suelo, luego a mí, luego al hombre otra vez—. Pero si le has dado una paliza de película. ¿Dónde aprendiste a pelear así? La pregunta cayó como una piedra en un estanque. Dante me observaba. No decía nada. No necesitaba hacerlo. —Tomé clases de defensa personal —respondí con la voz más tranquila que pude—. Cuando vivía en Londres, hace años. Una mujer sola en una ciudad grande necesita saber protegerse. —Pues vaya clases —murmuró Sofía—. Ese tipo no va a despertar en una semana. —Sofía —dijo Dante sin apartar los ojos de mí—. Sube al coche. —Pero... —Ahora. Sofía obe

Marco giró el volante con un brusquedad que me lanzó contra la puerta.—Agárrate —dijo.No hizo falta que lo repitiera.El coche aceleró por calles estrechas. Las farolas pasaban como fogonazos. Detrás de nosotros, dos pares de faros nos seguían de cerca. Demasiado cerca.—¿Quiénes son? —pregunté.—Todavía no lo sé —respondió Dante.Un disparo impactó contra la parte trasera del coche. El sonido fue como un martillazo seco. Me agaché por instinto.—¡Maldición! —gruñó Marco—. Van armados.—Pierde el segundo coche —ordenó Dante.—Lo intento, jefe.Marco giró en una esquina con las ruedas chirriando. El coche derrapó. Por un segundo pensé que volcaríamos. Pero Marco lo enderezó con maestría.El segundo coche nos embistió por el costado.El impacto fue brutal. Mi cabeza golpeó contra la ventanilla. El mundo se volvió borroso un instante. Oí el crujido del metal retorciéndose. El coche giró sobre sí mismo y se estrelló contra una farola.Silencio.Luego, pasos.—¿Marco? —llamé.—Estoy bien