Dante Salvatore ValcárcelCargo a Alessia contra mi pecho como si el mundo entero pudiera arrancármela si aflojo los brazos un solo segundo.Su cuerpo está tibio, demasiado débil, demasiado quieto para mi gusto. Tiene la cabeza apoyada en mi cuello y los dedos cerrados en mi camisa como si, incluso medio rota, incluso al borde del desmayo, todavía quisiera asegurarse de que soy real.Soy real, estoy aquí, llegué tarde, pero llegué.Y ese pensamiento me muerde por dentro con más crueldad que la herida abierta de mi hombro.El pasillo del sanatorio se llena de humo, gritos y disparos. Mis hombres avanzan delante de mí, cubriendo cada esquina. Rocco va a mi derecha, con el arma levantada y la mandíbula apretada. Detrás de nosotros arrastran a Amara, atada de manos, con la túnica negra rota, la muñeca vendada de prisa y los ojos todavía llenos de ese odio enfermo que estuvo escondiendo durante años detrás de sonrisas dulces.La oigo reír, incluso ahora, incluso derrotada.—No vas a poder

Alessia Vittoria BelleroseDespierto con la sensación de que sigo atada. No hay cuerdas en mis muñecas, no hay hierro frío bajo mis dedos, no hay luz blanca sobre mi rostro ni paredes húmedas respirando miedo a mi alrededor.Estoy en mi habitación de la mansión Bellerose, cubierta por sábanas limpias, con el olor tenue a medicina, jabón y lluvia entrando por alguna rendija de la ventana. Pero mi cuerpo no lo entiende todavía. Mi piel recuerda antes que mi mente. Mis manos se cierran con fuerza sobre la tela, buscando escapar de algo que ya no está.Respiro una vez, otra. Intento decirme que estoy a salvo.Pero la palabra salvo ya no significa lo mismo después de haber visto a mi mejor amiga ponerse una máscara, después de escucharla llamarme hermana con odio, después de saber que durante años dormí al lado de una serpiente creyendo que era abrazo.Me calmo cuando siento a Dante. Está a mi lado, no sobre mí, no invadiéndome, no exigiendo espacio como siempre hacía antes. Está sentado e

Dante Salvatore ValcárcelDejo a Alessia dormida con mi camisa entre los dedos. Me toma varios minutos soltarme.No porque ella me retenga con fuerza. Está demasiado cansada para eso. Su cuerpo, por fin vencido por el sueño, apenas se mueve bajo las sábanas. Pero sus dedos siguen cerrados en la tela como si, incluso dormida, necesitara comprobar que sigo ahí.Y yo necesito quedarme. Más que respirar. Más que vengarme. Más que bajar al sótano y arrancarle respuestas a la mujer que se disfrazó de amiga, de víctima, de hermana, de sombra.Pero hay cosas que no pueden esperar. Amara está bajo mi techo. Encerrada en mi sótano. Respirando todavía porque Alessia me pidió que no la matara.No todavía.Esa pequeña condición es lo único que mantiene entero el cuello de esa traidora.Me inclino sobre Alessia y le aparto un mechón de cabello de la mejilla. La luz suave de la lámpara le deja sombras delicadas sobre el rostro golpeado. Todavía tiene marcas. Todavía tiene heridas. Todavía tiene ese

Dante Salvatore Valcárcel—Rocco, llama a Vargas. Que revise a Alessia otra vez. Sangre, piel, pulmones, pupilas, todo. Ahora.Rocco ya está saliendo. Amara se ríe.—Corre, monstruo. Corre. Siempre llegas tan hermoso cuando ya es tarde.Me giro hacia ella. La mesa queda entre nosotros otra vez, pero esta vez no me siento.—Te crees muy inteligente.—Lo soy.—No. Eres una niña herida jugando a ser verdugo con herramientas que te dieron hombres peores que tú.Su sonrisa se endurece.—Cuidado.—No eres el Albacea. No del todo.Sus ojos cambian. Ahí. Otra grieta.—Tú usaste el nombre —continúo—, la máscara, los mensajes. Pero alguien más escribió la primera regla del juego. Alguien te enseñó qué decir, a quién tocar, qué puerta abrir. Tú eres la sombra, Amara. No la mano.Se pone rígida.—No sabes nada.—Sé que te molesta.—No sabes nada.—Sé que el verdadero enemigo todavía está libre.Su rostro se contrae.—Todos están libres cuando nadie reconoce su jaula.—¿Quién es?No responde.—¿Mo

Alessia Vittoria Bellerose—Si bajas —advierte—, yo voy contigo.—Lo sé.—No se queda a solas contigo.—No lo pedí.—Si te alteras, sales.—Si me altero, me sostienes.La frase queda entre nosotros. Dante baja la mirada a mis manos. Después a mi rostro. Y entonces, desde que dije que no recordaba su voz, veo que algo vuelve a acomodarse en sus ojos. No es alivio. No exactamente.Es propósito.—Eso sí puedo hacerlo —murmura.No reconozco su voz. Pero reconozco la intención. Eso me basta por ahora.Vargas protesta. Octavia también. Rocco no dice nada, pero su cara parece la de alguien preparándose para una mala idea. Yo me levanto despacio, con ayuda del doctor primero y de Dante después. Mis piernas tiemblan al tocar el suelo. El cuerpo entero me pesa como si cada hueso recordara la silla de hierro.Dante me ofrece el brazo. Lo tomo. Su calor sube por mi mano. Real. Firme. La voz puede fallarme. El cuerpo no. El cuerpo recuerda el suyo. Caminamos hacia la puerta. Cada paso es pequeño.