Alessia Vittoria BelleroseDespierto con frío. No es un frío normal. No es el aire acondicionado de una habitación elegante ni la brisa húmeda que entra por las ventanas de la mansión cuando llueve. Es un frío viejo, pegado a la piedra, metido en los huesos, en la garganta, en los dedos.Abro los ojos despacio. La cabeza me pesa. La boca me sabe a metal.Intento moverme, pero las muñecas me arden. Estoy atada a una silla de hierro, con las manos sujetas a los brazos y los tobillos amarrados a las patas. La silla está fija al suelo, como si este lugar hubiese sido construido para que nadie pudiera levantarse sin permiso.Respiro hondo. El aire huele a humedad, sal y óxido. No estoy en la mansión. No estoy en el puerto.No estoy con Dante. El recuerdo llega de golpe, cruel, desordenado, la cita, la terraza, la llave, la bodega, el humo, la voz, la mano cubriéndome la boca. Dante gritando mi nombre desde lejos. Cierro los ojos. Me duele más recordarlo que despertar aquí.Dante intentó al

Dante Salvatore ValcárcelHay una clase de silencio que no pertenece a los vivos. Lo descubro la cuarta noche sin Alessia.La mansión Bellerose está llena de hombres armados, pantallas encendidas, teléfonos vibrando, pasos apresurados, mapas abiertos sobre mesas, voces que cruzan información desde puertos, aeropuertos, bodegas, clínicas privadas y casas abandonadas.Pero para mí todo está en silencio. Porque ella no está. Y cuando Alessia no está, el mundo hace ruido sin decir nada.Me muevo por el despacho de Rafael como un animal encerrado. No puedo sentarme. No puedo dormir. No puedo comer. La herida del hombro vuelve a abrirse cada vez que olvido que sigo siendo carne y no solo rabia. El doctor Vargas dejó de insistir en que descanse después de que le rompí un vaso contra la pared sin mirarlo.No fue personal. Nada es personal desde que se la llevaron. Todo es guerra. Rocco entra con otra carpeta. Su rostro me dice la respuesta antes de que hable. Nada. Otra vez nada.—El barco de

Alessia Vittoria BelleroseLa iglesia vuelve a mí, el vestido, los murmullos, el celular sin respuesta, mi madre diciéndome que no hiciera una escena, Amara abrazándome en la limusina, Amara llorando conmigo, Amara diciéndome que yo merecía más.La miro y siento que algo dentro de mí se parte en un lugar del que no se vuelve igual.—Me consolaste —lloro, apenas.—Claro.Su sonrisa se vuelve cruel.—Tenía que ver de cerca mi obra.La rabia llega tarde. Pero llega. Pura. Ardiente.Me lanzo hacia ella, pero las ataduras me frenan. Las muñecas me arden. La silla se sacude contra el suelo. Amara me observa con satisfacción.—Ahí está. Por fin algo de dignidad.—Te voy a destruir —le grito.Mi voz no tiembla esta vez. Ella vuelve a golpearme. El dolor me nubla la vista un segundo. Respiro con dificultad, pero no bajo la cabeza.—No —grita—. No lo harás. Porque incluso ahora estás esperando que Dante venga a salvarte.Dante. Mi pecho se aprieta. No quiero que lo mencione. No con esa boca.—É

Alessia Vittoria BelleroseAmara se marcha y deja el aire envenenado. No sé cuánto tiempo pasa después de que la puerta metálica se cierra detrás de ella. Tal vez minutos. Tal vez horas. En este lugar no existe el tiempo como lo conocemos afuera. No hay ventanas, no hay sol, no hay noche. Solo lámparas frías, paredes húmedas y ese goteo constante que parece contar mis pensamientos uno por uno.Ploc, ploc, ploc.Mi rostro arde por los golpes. Mis muñecas duelen por las ataduras. Mi cuerpo entero tiembla, pero no sé si es por el frío, por el dolor o por la verdad que Amara acaba de dejarme clavada en el pecho.Somos hermanas.La frase no se va. Se repite dentro de mí como un mantra. Amara Moretti. Mi amiga. Mi sombra. Mi verdugo. La mujer que me destruyó romances, que pagó traiciones, que se burló de mis lágrimas mientras fingía limpiarlas.Mi hermana, la hija de mi padre. la hija de una sirvienta llamada Elena. la hija de una mujer que, según Amara, mi madre mandó matar. Giro la cabeza

Dante Salvatore ValcárcelEntro al sanatorio Santa Aurelia con una sola idea en la cabeza. Encontrarla.No pienso en la sangre que vuelve a empapar el vendaje de mi hombro. No pienso en el dolor que me baja por el brazo cada vez que levanto el arma. No pienso en las órdenes del médico, ni en la fiebre, ni en la posibilidad de caer antes de llegar hasta ella.Solo pienso en Alessia. En su voz. En sus ojos. En sus labios pronunciando mi nombre sin sonido en aquel maldito video.La puerta principal del sanatorio cae de un golpe cuando uno de mis hombres la revienta con una carga. El estruendo sacude las paredes antiguas y levanta una nube de polvo que se mezcla con el olor a humedad, medicinas viejas y abandono.El edificio parece podrido desde adentro.Pasillos largos, pintura descascarada, ventanas cubiertas con tablones, camillas oxidadas arrinconadas contra las paredes. Sobre el suelo hay vidrios rotos, papeles viejos, manchas oscuras que no quiero detenerme a reconocer. Este lugar