Abrí los ojos y el mundo se redujo a la fricción salvaje y al sonido de su respiración quebrada. Tenía a Haley empotrada contra la fría barandilla del balcón, su piel blanca contrastando con la piedra oscura. Enredé mis dedos en su melena, tirando con una fuerza brutal para obligarla a arquear el cuello, exponiendo su garganta al viento de la noche. Sujeté sus manos firmemente sobre su espalda bajo mi agarre de hierro, anulando cualquier intento de escape, mientras la tomaba por detrás con embestidas lentas, profundas y cargadas de un odio que se sentía como fuego.​Sus pechos rebotaban contra el mármol con cada golpe seco de mi cadera. La obligué a mirar hacia abajo, hacia el jardín, donde el idiota con el que me estaba engañando permanecía pasmado, como un espectador en su propia ejecución.​—Míralo, Haley —le gruñí al oído, mi voz era un hilo de veneno—. Míralo para que sepa que jamás podrá llegarme a los talones. Para que entienda que lo que él tiene son sobras, y lo que yo tengo

​Lo único que escuchaba era el caos rítmico de la madrugada: el estruendo de los disparos resonando contra el metal de los contenedores y las órdenes secas de mis hombres perdiéndose en el eco del puerto. Los Rutherford habían cometido el error de interceptar nuestro embarque de armas proveniente de Brasil. Un error que, les juré en silencio, les costaría la existencia.​—Otro abatido —escuché la voz de Marc desde mi flanco derecho. Era un tirador confiable, una extensión de mi propia voluntad que nunca fallaba el tiro.​—¡Avancen! ¡Ganen terreno! —bramé, sintiendo la adrenalina quemarme la garganta mientras el sabor a pólvora se asentaba en mi lengua.​Me moví entre los laberintos de acero con el arma larga en la mano. De repente, una granada de humo cayó a mis pies, envolviéndome en una nube blanca y asfixiante que anulaba la vista por completo. Sentí un impacto violento contra mi hombro herido; el dolor fue un relámpago que me nubló el juicio por un segundo, pero lo convertí en fur

​​Con la victoria de esta noche nos apoderamos de la ciudad. La velocidad y las luces que pasaban rápidamente se sentían como leña que encendía mi alma; sin embargo, en medio de esa sensación, había una chispa rebelde que no seguía el rumbo del resto del fuego.​Dejé a Marc en su departamento y seguí conduciendo. Esa chispa no hacía más que molestarme en la periferia de mi visión. Decidí parar en un bar sobre Monroe Street; tenía un aspecto lujoso pero sencillo, casi casual. Pedí una copa de vino añejo y, con la sonrisa de la victoria aún en el rostro, contemplé la bebida oscura. Mi sonrisa se diluyó cuando la chispa en mi mente se convirtió en un relámpago: el tono carmesí del vino me trajo de vuelta el recuerdo de la señorita Miller. La vi de rodillas, con la mirada ardiendo clavada en mí mientras yo apartaba de su mejilla ese cabello del mismo color que el licor de mi copa. Mi cuello se tensó al recordar su aroma mientras le hablaba al oído y sus pechos sonrosados reclamando mi at

​El sol aún no se atrevía a asomar por el horizonte de Milkshow y ya sentía el impulso eléctrico de la vigilia quemándome los nervios. Me levanté de la cama desvencijada del motel; el colchón olía a humedad y a los fracasos de quienes habían pasado por allí antes que yo. Salí al pequeño balcón de madera astillada y encendí un puro, dejando que el humo denso compitiera con la neblina de la madrugada. Mis ojos, inyectados en sangre, escaneaban a mis hombres alerta en cada rincón del estacionamiento mugriento.​La ansiedad me mordía las entrañas. La pregunta se repetía con el ritmo de un tambor de guerra: ¿Quién mierda era el topo? ¿Michelle? ¿Druce? ¿Daniel? ¿Denisse? El pensamiento saltó al vacío y aterrizó en el nombre que más me dolía: Marc.​—¡Demonios! —gruñí, apretando el puro entre los dientes—. No puedes dudar de Marc. La paranoia me está consumiendo.​Inhalé el humo pesado, dejando que el aroma a tabaco caro se mezclara con la pestilencia del callejón. No pasaban autos por la a

Lo que había ocurrido apenas unas horas atrás no dejaba de dar vueltas en mi mente. La noche ya se reflejaba en el ventanal, imitando la oscuridad de mis propios pensamientos. Varias veces me sorprendí bajando las escaleras con el único impulso de ver a Seraphena dormida en mi sala, pero me detuve en el último peldaño y regresé a la cama.¿Qué diablos hacía yo bajando? Estaría tan sensual como la había dejado. Me preguntaba si seguiría allí o si se habría vestido para marcharse. Era tarde; debí haberla llevado a casa.El sonido de una notificación en la pantalla del celular me arrancó del carril por el que descarrilaba mi mente. Era Marc.“El sujeto es Steven Darius”.Directo, frío, preciso. Supe de inmediato que había completado la tarea: investigar al tipo que Seraphena había abrazado con tanta alegría. Un segundo mensaje iluminó la bandeja de entrada:“Parece que tiene una deuda pendiente con nosotros...”.Le contesté a Marc fijando un punto de encuentro para discutir los detalles.