Adrián no responde de inmediato; en su lugar, se zafa del abrazo con una rigidez aristocrática que congela el ambiente. Camina hacia su imponente sillón de cuero negro con pasos medidos, casi robóticos, y toma asiento de manera meticulosa, cruzando las piernas mientras apoya los codos sobre el escritorio de caoba. Su mirada es una máscara de hielo tallada por los pecados de su linaje.–Lamento informarte, Caterina, que tu hija ha actuado de una manera completamente deplorable –declara Adrián, y cada palabra sale de su boca con el peso de una sentencia judicial. – Me ha traicionado de una forma que, muy probablemente, jamás le perdone. Y tú sabes perfectamente que un Volkov nunca olvida, pero mucho menos perdona las traiciones.Lejos de intimidarse ante el aura letal del capo, Caterina esboza una sonrisa enigmática, una mueca cargada de secretos antiguos que reluce bajo la luz de la lámpara de araña.–Entonces, qué bueno que no seas completamente un Volkov –responde ella, deslizando

El olor a barniz fresco y a sábanas almidonadas me golpea la nariz en cuanto doy el primer paso dentro del cuarto. No es el calabozo húmedo del sótano, pero las paredes blancas y la falta de decoración la transforman de inmediato en una prisión mucho más sofisticada y asfixiante. Mis pies descalzos se hunden en la alfombra gris mientras escucho el crujido sutil del traje de Adrián a mi espalda, una presencia imponente que irradia un calor helado que me eriza los vellos de la nuca.–Esta será tu nueva habitación de ahora en adelante –determina Adrián, manteniendo la vista fija en el ventanal que da a los jardines traseros, sin dignarse a regalarme una sola mirada que alivie la opresión de mi pecho.El tono de su voz posee la textura del granito pulido: liso, frío e inquebrantable. Camina dos pasos hacia el centro de la estancia, con las manos entrelazadas en la espalda, exhibiendo la postura rígida de un comandante que inspecciona a su tropa más insignificante.–Aquí dentro puedes h

NARRA ADRIÁN El tintineo de los cubiertos de plata contra la porcelana importada resuena en el comedor principal como pequeños fragmentos de cristal rompiéndose en una fosa común. La opulencia de la mesa de roble, iluminada apenas por la luz mortecina de los candelabros de plata, solo acentúa la distancia kilométrica que nos separa. El aroma a lomo trufado y vino tinto de reserva inunda el ambiente, un olor que en cualquier otra circunstancia abriría el apetito de cualquiera, pero que en este instante flota en el aire como una ofrenda rancia para dos fantasmas.Mantengo la espalda rígida contra el respaldo de cuero de mi silla, sosteniendo una copa de cristal cortado entre los dedos enguantados, fijos los ojos en el rubí líquido que se menea con el ritmo de mi pulso calculadamente lento. No la miro. Evito clavar mis pupilas en su figura de manera deliberada porque sé, con una certeza matemática que me enfurece las entrañas, que si permito que mis ojos se crucen con los suyos, las b

La puerta del despacho nocturno se abre sin previo aviso y el aroma a tabaco caro, madera de caoba y whisky escocés inunda el pasillo, mientras Adrián Volkov permanece de pie junto al gran ventanal con la camisa blanca ligeramente desabrochada y una copa de cristal cortado en la mano. El leve clic de los tacones sobre el parqué rompe el silencio sepulcral de la mansión, provocando que el capo ruso gire el rostro muy despacio para clavar sus ojos de obsidiana en Valeria, quien avanza con un vestido de satén negro que se adhiere a sus caderas como una segunda piel y expone la palidez de su espalda desnuda.–No recuerdo haber firmado una autorización para que abandones tu confinamiento y profanes mi privacidad a estas horas de la noche, Valeria –dice Adrián, manteniendo una voz de granito pulido que contrasta con la violencia del deseo que le ruge en las entrañas al ver el escote profundo de la mujer.–No necesito un papel firmado para buscar al hombre que gobierna mi vida, Adrián –res

DIAS DESPUÉS La luz de la tarde penetra de manera oblicua por los ventanales del despacho, iluminando las motas de polvo que flotan en el ambiente como cenizas flotando sobre un campo de batalla. En el centro de la habitación, el aire se siente denso, cargado con el olor acre del tabaco turco y el aroma a cuero viejo que emana de los sofás señoriales. Sin embargo, lo que verdaderamente domina la atmósfera es el peso del silencio que antecede a las ejecuciones. Adrián Volkov permanece de pie detrás de su escritorio de caoba, con las manos apoyadas sobre la madera pulida y los nudillos tan blancos que la piel parece a punto de rasgarse bajo la presión de su furia contenida.Frente a él, Valeria sostiene la mirada con una mezcla de pánico y dignidad herida, aunque sus manos tiemblan de forma incontrolable contra las costuras de su falda gris de oficina. En la pantalla de la terminal informática, una serie de gráficos en rojo parpadean sin tregua, mostrando las variables de un desastre