IsabelEl tic-tac del reloj en el salón principal suena como martillazos contra mi cráneo. Cada segundo que pasa sin noticias de Dante es una grieta más en mi cordura. Estoy sentada en el sofá de cuero, con la pierna extendida y la muleta apoyada contra mi costado, sintiéndome como una prisionera en una jaula de oro que empieza a asfixiarme.Frente a mí, Tomás camina de un lado a otro. Su presencia, que antes me resultaba reconfortante, hoy me pone los nervios de punta. Gianina está sentada en un sillón lateral, observándome con esa mirada clínica que parece querer diseccionar cada uno de mis pensamientos.—¿Puedes dejar de caminar, Tomás? Me vas a volver loca —suelto, incapaz de contener la irritación.Tomás se detiene y me mira con una mezcla de lástima y frustración. Se ajusta la corbata, un gesto que hace cuando está perdiendo la paciencia.—Lo siento, Isabel. Pero la situación es crítica. Volkov no responde, se llevó a la mitad de su equipo y sabemos que Ramírez ha estado moviend

IsabelLlego a la habitación sintiendo un vacío en el cuerpo, es como si me estuviera moviendo de forma automática, como un robot; aunque el golpeteo fuerte de mi corazón indica que sigo viva, que sigo aquí. Cierro la puerta tras de mí y la quietud me recibe. Mis ojos se mueven solos por la habitación como si estuvieran cerciorándose de la realidad y terminan en mi violín, ese que era de mi madre, el mismo que utilicé la noche anterior para calmar a Dante tal como la veía hacer a ella.Lo absurdo de la situación me hace reír y al mismo tiempo consigue que las lágrimas finalmente empiecen a caer libres por mis mejillas, porque me siento sobrepasada, estoy llegando al límite y no tengo a nadie que me acompañe. Nadie a quién le preocupe de verdad. Tomás me necesita por ser su testigo, Gianina me ayuda porque le pagan por ello y Dante… Dante solo quiere acabar con Ramírez sea como sea y yo estoy en medio.Lentamente empiezo a deslizarme por el suelo, con la espalda pegada a la madera fría

DanteEl silencio en mi oficina es una presión constante, un zumbido que se me clava en los oídos y me recuerda que sigo encerrado en esta jaula que yo mismo construí. No he comido. No he salido de aquí desde que el portazo de Isabel retumbó en la planta alta hace horas. La luz del sol ha empezado a morir tras los ventanales, tiñendo mi escritorio de un naranja sangriento que me recuerda demasiado al incendio de esta mañana.Me toco la mejilla derecha con las puntas de los dedos. Todavía puedo sentir el fantasma de su bofetada. No me dolió el golpe físico; he recibido impactos de culatas de fusil y metralla que me han arrancado la carne, pero el ardor de su mano... eso es diferente. Significa que ha dejado de tenerme miedo. Significa que la herí tanto que el dolor superó a su instinto de supervivencia.Y lo odio. Odio el hecho de que me importe.Deseaba que dejara de mirarme como a un proyecto de redención, quería que viera al monstruo para que se alejara, para que estuviera a salvo d

IsabelEl pasillo de la mansión parece haberse vuelto más estrecho. El aire está cargado con el olor a antiséptico que emana del maletín del doctor Miller, un hombre de rostro severo y manos rápidas que Dante ha traído en tiempo récord. Estoy de pie junto a la puerta de la habitación de María, apretando la muleta con tanta fuerza que los nudillos me duelen.A mi lado, Dante es una presencia imponente y silenciosa; su mandíbula está tensa, y aunque no me mira, puedo sentir el calor que emana de su cuerpo, un recordatorio constante de que hace apenas unos minutos me estrechaba contra su pecho en su oficina.La puerta se abre y el doctor Miller sale, quitándose los guantes de látex con un chasquido que me hace saltar.—¿Cómo está ella? —suelto de inmediato, sin darle tiempo a respirar.El doctor suspira, un sonido pesado que me hunde el estómago. Mira a Dante y luego a mí, y en ese cruce de miradas entiendo que las noticias no son las que mi corazón espera.—Le he suministrado analgésico

DanteA través de la madera fina, escucho la voz de María. Es un hilo de voz, pero carga con una urgencia que me hace tensar los hombros. Está pidiendo algo. Está rogando.—...necesito saber que mi nieto no estará solo. Prométeme que vas a cuidar de él.Me quedo helado. Mis dedos se cierran en puños a los costados. ¿Qué está haciendo esa mujer? Está tratando de encadenar a Isabel a un niño que no es suyo, en medio de una situación donde nuestras cabezas tienen precio. Es una locura. Isabel tiene veintitrés años, es una violinista cuya carrera está en el limbo y su única protección soy yo, un hombre que podría morir mañana en una emboscada.Espero que Isabel diga que no. Espero que sea racional, que le diga que buscaremos una institución, un lugar seguro, una familia adoptiva. Pero el silencio se alarga y, cuando ella finalmente habla, su voz tiene una determinación que me golpea como un disparo a quemarropa.—Lo prometo, María. Voy a cuidarlo con mi propia vida.Cierro los ojos y apoy