بدأ باولو يظهر بشكل أكثر تكرارًا، لكن دون سيارات سوداء متوقفة عند الزاوية، ودون حراس في الظلال. الآن كان يأتي بقميص بسيط، وسروال عادي، وحذاء رياضي، بأقصى ما يستطيع أن يقترب من رجل “عادي”.في يوم سبت مشمس، قررت أليا أن تخاطر بخطوة أخرى. وصلت إلى الحديقة بحقيبة ثقيلة على ظهرها، زجاجات ماء، سندويشات ملفوفة بورق الألمنيوم، فواكه مقطعة، ملابس إضافية، منشفة صغيرة، دواء للحمى، وضمادات. وقلب مليء بالشكوك.— لا تركضوا كثيرًا. — حذّرت، بينما انطلق التوائم إلى الأمام — انتبه للأرض يا ماتيو. غايل، أمسك بيد رافي عند العبور!عندما وصلوا إلى ساحة اللعب، رأته. كان باولو جالسًا على العشب، قرب شجرة، مستندًا على مرفقيه، يراقب الحركة. بلا بدلة، بلا ساعة فاخرة ظاهرة، بلا مظهر رجل يحكم العالم السفلي. ومع ذلك، لم يكن يبدو منسجمًا تمامًا مع ذلك المشهد المليء بالكرات الملونة والأطفال الصارخين.رآه الأولاد تقريبًا في نفس اللحظة.— رجل المخفوقات! — صرخ ماتيو وهو يشير إليه.ابتسم رافي ابتسامة واسعة وركض نحوه، تبعه غايل بخطوات أكثر توازنًا، لكن بنفس اللمعان في عينيه. كاد باولو يضحك من اللقب.— هل هذا ما ستنادونني

في قصر فابري، لم يكن يقطع صمت الصالة الرئيسية سوى صوت عقارب ساعة قديمة معلّقة على الحائط. رخام، وثريات باهظة، وكل شيء يلمع كما هو دائمًا. لكن فيليسيتي كانت تمشي جيئة وذهابًا كحيوان محبوس في قفص.فجأة توقفت. سحبت الظرف الذي كانت تمسكه، وبحركة حادة رمت عدة صور فوق الطاولة الزجاجية.— هكذا يشرّف كابوكم العائلة؟ — خرج صوتها باردًا، لكنه محمّل بالسم — يلعب دور العائلة الموازية مع امرأة لا قيمة لها؟تناثرت الصور… باولو يدخل بيت أليا، محاطًا بالتوائم الثلاثة. باولو جالس إلى طاولة المطبخ، يضحك وفي يده قطعة بيتزا. باولو في الحديقة، يدفع الأرجوحة، بتعبير لم يُظهره يومًا داخل هذا البيت.أمامها، رفع رجل أكبر سنًا، يرتدي بدلة داكنة، وعيناه معتادتان على سياسة العائلة القذرة، إحدى الصور بين أصابعه. تأملها بهدوء.— يحمل دم فابري. — علّق بلا استعجال — والأولاد أيضًا بوضوح. نحن لا نتجاهل الورثة.قلبت فيليسيتي عينيها بنفاد صبر.— أنا لا أتحدث عن الجينات. — ردت — أنا أتحدث عن السلطة.التقطت صورة أخرى، حيث ظهر باولو منحنياً بجانب أحد الصبيان، يربط رباط حذائه.— إذا ظهرت هذه المرأة وهؤلاء الأطفال رسميًا، ف

استيقظت أليا قبل أن يرن المنبّه، وقلبها مثقل كأنها قضت الليل كله تركض من شيء لا تتذكره. بقيت لثوانٍ مستلقية، تحدق في السقف، وتستمع إلى أنفاس التوائم الثلاثة في الغرفة المجاورة.كانت رسالة الليلة السابقة ما تزال تحترق في جيبٍ متخيَّل داخل عقلها.— «احذري الطرق التي تعبرينها.»لم تكن من النوع الذي يمكن تجاهله.نهضت ببطء، حريصة على ألا تُحدث ضجيجًا كبيرًا. ذهبت إلى المطبخ، وضعت الماء ليسخن، وبدأت تُجهز حقائب الطعام. وبينما كانت تدهن الزبدة على الخبز، كان التفكير يدور في نفس المكان:— «اليوم لا يمكن أن أفعل كل شيء بالطريقة نفسها.»وبعد قليل، جاء الصوت المعتاد:— مامااا. — صوت رافي المتمطّي عند الباب.— أنا مستيقظة. — أجابت — تعال لتنظف أسنانك.وخلال دقائق، تحوّل البيت إلى الفوضى المعتادة، ماتيو يشتكي من الملابس، وغايل يتأكد أن الواجب في الحقيبة، ورافي يصارع رباط الحذاء.— اليوم سنذهب من طريق آخر. — أعلنت أليا وهي تعدّل الحقائب على ظهورهم.ماتيو، وشعره منتصب قليلًا، قطّب وجهه.— لكنني أحب مخبز الزاوية! — اعترض — الفتاة هناك تعطيني خبزًا حلوًا.— بعد ذلك ستشتري لك ماما خبزًا حلوًا مضاعفًا،

كانت خطة فيليسيتي بسيطة وقاسية. بسيطة، لأنها لم تتضمن إطلاق نار في وضح النهار، ولا اختطافًا أمام الشهود، ولا مشاهد تلفت الانتباه أكثر من اللازم.وقاسية، لأنها كانت تعتمد على شيء تعرفه جيدًا… استعجال الأم، والثقة في مدينة اعتادت على “الحوادث”، وهشاشة منعطف أُسيء تقديره.سيارة أجرة عبر تطبيق، وسائق تم شراؤه، ومسار منحرف نحو منعطف هادئ في المنطقة الصناعية، وحاجز قديم، وقليل من الحركة. كان يكفي أن يسرع في اللحظة المناسبة، ويصطدم في النقطة الصحيحة، ويترك الباقي بين يدي الجاذبية والتقارير الرسمية: “فقدان السيطرة”، “حادث مؤسف”.لكن كان هناك متغير لم تأخذه فيليسيتي في الحسبان.باولو.في السيارة الداكنة، على بعد عدة شوارع خلفها، كان باولو يمسك الهاتف وكأن قوة قبضته قادرة على تغيير ما يراه على الشاشة. نقطة مضيئة تتحرك على الخريطة باتجاه المنطقة التي كان يخشاها أكثر، الجزء الأقل مراقبة، الأقل كاميرات، والأكثر زوايا منسية.— “إشارتها تتجه نحو منعطف المصنع القديم، يا زعيم.” — جاء صوت أحد رجاله عبر مكبر الصوت متوترًا — “هذا لا معنى له. ليس طريق المدرسة.”— أسرع. — أمر باولو السائق. كانت نبرته لا تت

في المستشفى، تحوّل كل شيء إلى ضجيج، وضوء ساطع، وخطوات مسرعة. أُخذ باولو مباشرة من سيارة الإسعاف إلى الطوارئ، محاطًا بأصوات تقنية، وكلمات بالكاد التقطتها أليا: “رضوض”، “نزيف”، “الضغط ينخفض”، “غرفة العمليات”.أما هي، فبعد أن أخذت بعض الغرز، ولفّوا ذراعيها بالضمادات، وسمعت للمرة الثالثة أن “السيدة تحتاج إلى راحة”، رفضت أن تعود إلى البيت.— عندي ثلاثة أطفال صغار ينتظرونني؟ نعم. — أجابت الممرضة، بصوت متعب — لكن عندي أيضًا رجل متهور رمى سيارته أمام الموت بسببي. لن أغادر.جلست على كرسي في غرفة الانتظار لثلاثين ثانية بالضبط. ثم نهضت وبدأت تمشي ذهابًا وإيابًا، تعانق نفسها. كانت رائحة المستشفى خليطًا من الكحول، والقهوة الثقيلة، والقلق. وكلما مرّ سرير إسعاف عبر الممر، انطلق قلبها.وفي كل دقيقة، كانت الفكرة تعود إلى المدرسة.— غايل، وماتيو، ورافي سيخرجون. سيبحثون عن وجهي عند البوابة. وأنا لن أكون هناك.أمسكت الهاتف بيدين مرتجفتين واتصلت بدونا تيريزا.— “يا بنتي؟” — جاء صوت العجوز قلقًا — “صوتك غريب.”— دونا تيريزا… — أخذت أليا نفسًا عميقًا — أنا بحاجة إلى معروف. هل تذهبين إلى المدرسة وتأخذين الأو