El olor a amoníaco y cloro del baño de la facultad de medicina le revolvía el estómago. Leonella se sostenía del lavabo, con los nudillos blancos, esperando a que el segundero del reloj avanzara. Tres minutos. Tres minutos que se sentían como una ejecución.Cuando bajó la mirada al pequeño trozo de plástico sobre el granito gris, el mundo se detuvo. Allí estaban, dos líneas rojas. Intensas. Innegables.—No, no, no… —susurró, sintiendo un escalofrío que le recorrió la columna—. Ahora no. Por favor, ahora no.Leonella cerró los ojos con fuerza. Tenía veintiún años. Dos empleos de medio tiempo que apenas le daban para comer y pagar la matrícula de la universidad. Pero lo más grave: su madre se consumía en una cama de hospital, esperando un tratamiento que costaba más de lo que Leonella ganaría en diez vidas.¿Cómo iba a traer a un niño a este desastre?Sin embargo, al acariciarse el vientre por instinto, una chispa de calidez la golpeó. Era de él. De Héctor. El hombre que la hacía olvida

El restaurante apestaba a grasa refrita y a desesperación. Leonella se ajustó el delantal con manos temblorosas, sintiendo que la tela le apretaba el pecho. En su bolsillo, el peso muerto de su teléfono con la pantalla estallada era un recordatorio constante de su aislamiento. Ayer, en la carrera frenética hacia el hospital tras recibir la noticia de su madre, se le había caído al pavimento. Una tontería técnica que ahora, en medio del caos, se sentía como una catástrofe personal.Necesitaba hablar con Héctor. Necesitaba decirle que lo sentía, que su madre estaba a salvo, y que el bebé… seguía siendo su única chispa de esperanza.El taller quedaba al lado del restaurante y el encargado del restaurante era también el encargado del taller.—¿Héctor ya llegó? —le preguntó al encargado, intentando que su voz no sonara quebrada.El hombre la miró con una mezcla de lástima y fastidio.—Héctor renunció ayer, Leonella. Dejó el turno a la mitad y no volvió a contestar el teléfono. Recogió sus

Cinco años despuésEl espejo de la suite presidencial devolvía una imagen que Leonella apenas reconocía. El vestido de seda color champán se amoldaba a sus curvas como una segunda piel, cubierto por miles de cristales que captaban la luz de las arañas de oro. Ya no quedaba rastro de la universitaria de pelo revuelto y manos manchadas de tinta. La riqueza, aunque ajena, la había esculpido. Tenía una elegancia gélida, una belleza pulida por el lujo, pero al mirarse a los ojos, Leonella solo veía el reflejo de un fantasma. Hoy era su banquete de compromiso. Cinco años habían pasado desde que vendió su libertad. Leonella cerró los ojos y, por un instante, el aroma a flores caras del hotel desapareció, reemplazado por el olor a humedad de aquel callejón. Recordó la noche en que entró al Velvet Club, desesperada, dispuesta a todo por su madre. Recordó el roce asqueroso del tipo que intentó sobrepasarse con ella en el camerino mientras ella temblaba con ese traje revelador. Y recordó