Camila Lincoln llevaba diez minutos moviendo la ensalada con el tenedor sin llevarse un solo bocado a la boca. Al otro lado de la mesa, su madre la observaba con esa quietud calculada que precedía siempre a los interrogatorios.La terraza del restaurante daba al puerto de Boston. Un lugar elegido por Margaret Lincoln no por la vista, sino porque las mesas estaban lo suficientemente separadas para que nadie escuchara lo que una familia como la suya necesitaba decir en voz baja.—Camila, querida. No me hagas perder el tiempo.No era una pregunta. Margaret Lincoln no preguntaba. Ordenaba con la elegancia de quien lleva cuarenta años dirigiendo una dinastía desde la sombra.—No sé de qué hablas, mamá.—Hablo de tu hermano. De las tres modelos distintas que le fotografiaron este mes. De la portada de Boston Magazine que tu padre tuvo que mandar a retirar. Hablo de la vergüenza, Camila.Camila dejó el tenedor sobre el plato. El mensaje que había recibido esa mañana le quemaba en el bolsillo

Las cosas en la mansión seguían tensas, pero ella solo tenía un pensamiento, solucionar la situación de Camilo antes de que el desastre fuera inminente. La idea golpeó a Camila mientras conducía hacia la Fundación. La solución no estaba afuera. Estaba adentro.Una desconocida levantaría sospechas antes de cruzar la puerta de la mansión. Margaret Lincoln olía las mentiras como un sabueso. Pero una empleada de la Fundación era otra cosa. Alguien bajo su control, bajo su techo, con una historia de amor que se escribía sola: «Camilo visitó la Fundación, conoció a una chica, una cosa llevó a la otra.» Creíble. Limpio. Perfecto.Llegó a su despacho, cerró la puerta con llave y llamó a Raúl.—Cambio de planes, necesito un filtro del personal de la Fundación. Mujeres, solteras, entre veintiuno y treinta años, sin relaciones visibles. Y lo más importante: con problemas financieros serios. Deudas, adelantos de sueldo, lo que encuentres.El silencio de Raúl duró apenas un segundo. El tiempo just

Camila miró a su marido plantado en la entrada como un muro y no sintió miedo. Sintió cálculo. Diecisiete años ocultando una relación incestuosa le habían enseñado algo que ninguna universidad podía enseñar: el arte de la supervivencia emocional. Y el primer movimiento siempre era el mismo. Atacar antes de que te ataquen.—¿En serio, Richard? —dijo, dejando el bolso sobre la consola de la entrada con un golpe seco—. ¿Otra vez con esto?El tono fue exacto. No defensivo, que habría confirmado la sospecha. No sumiso, que habría parecido falso. Ofendido. El tono de una mujer agotada que llega a su casa esperando descanso y encuentra un interrogatorio.Richard abrió la boca, pero Camila no le dio espacio.—Estoy reventada. El baile anual de recaudación de la Fundación es en un mes. ¿Sabes lo que eso significa? Menús, manteles, la lista de donantes, los proveedores de catering que cambiaron las fechas tres veces esta semana. Vengo de aprobar invitaciones y revisar el salón del evento. Si no