CassianCierro la puerta de la torre con mis propias manos.No porque desconfíe de mis hombres. Porque el castillo ya huele demasiado a traición y sangre como para dejar la vida de Génesis detrás de una orden soltada al viento.—Nadie entra —ordeno, mirando a los guardias uno por uno—. Nadie.Helena asiente desde el corredor. Isolde sigue dentro con Génesis. La vieja del bosque ya no está en la torre, pero su veneno sí. Lo dejó en la cabeza de la mujer que amo y en la mía. Y odio que una parte de mí siga escuchando sus palabras incluso mientras cierro cerrojos y preparo una defensa que ya siento insuficiente.No llego a bajar la escalera completa cuando el castillo revienta.El primer golpe sacude las puertas del ala oeste. El segundo viene acompañado de un cristal estallando en el patio central. El tercero trae lo que más temía: el aullido.Lobos.No fuera.Dentro.—¡A posiciones! —rujo.Las armas salen. Los pasos retumban sobre la piedra. Mis hombres corren hacia los pasillos, hacia

GénesisVolver al castillo debería hacerme sentir a salvo.No lo hace.Me hace sentir… distinta.Demasiado despierta.Demasiado viva.Demasiado consciente de todo.Del roce de la manta sobre mi piel. Del latido pequeño y fuerte de mi hijo en brazos de Helena mientras subimos la escalera. Del olor de la sangre seca en la ropa de Cassian. Del humo en las antorchas. De la humedad entre las piedras. Del pulso de cada guardia que baja la cabeza cuando pasamos.Y, por encima de todo, de la criatura nueva que respira dentro de mí.No el niño.Yo.No sé cómo explicarlo mejor.Sigo siendo yo, pero ya no del todo. La mordida de Lucien no me dejó solo viva. Me dejó cambiando. Lo siento en los colmillos que todavía no bajan del todo pero laten como si quisieran. En el hambre rara que me sube a la garganta por momentos. En la luz, que ahora parece demasiado nítida. En los sonidos. En la forma en que el castillo ya no me parece un edificio sino un cuerpo lleno de venas, pasos y secretos.Cassian no

CassianLa veo antes de que ella me vea a mí.Sale del corredor sur con barro en las botas, el cabello un poco revuelto por el viento, una hoja corta en el cinto y el olor del bosque pegado a la piel como una provocación. Detrás viene Lucien, demasiado tranquilo, demasiado satisfecho consigo mismo, con esa sonrisa apenas insinuada que siempre me dan ganas de romperle en la cara.Y por primera vez en siglos entiendo algo ridículo, primitivo e insoportable:los celos tienen olor.A hierro.A rabia contenida.A posesión que no quiero nombrar así pero que igual me sube por la garganta cuando veo a mi hermano caminando a su lado como si tuviera derecho a haber compartido con ella una parte del bosque que yo todavía no he podido darle sin que nos sangre la historia encima.Lucien pasa primero.No se detiene. No hace falta. Le basta con soltar la frase y seguir de largo, como quien deja una cerilla encendida en una habitación llena de gas.—Fue un placer corromperla un poco.No lo miro.No n

GénesisNo está solo en mí.La frase de Helena sigue retumbándome en la cabeza incluso después de que cruzo la puerta de la habitación contigua y veo a mi hijo entre las mantas oscuras, moviéndose con una inquietud que me aprieta el pecho.Cassian llega a mi lado al mismo tiempo.Helena aparta apenas la tela que cubre el pequeño torso del bebé, y ahí está.Sobre la piel blanca, tenue pero visible, latiendo bajo la luz como una herida de luna, la misma media luna atravesada por una línea.La marca del bosque.En él.Mi respiración se corta.—No… —susurro.Cassian no dice nada al principio. Lo siento volverse piedra a mi lado. Sus manos, que hace solo unos minutos me sostenían como si todavía pudiéramos robarnos un pedazo de ternura en medio del desastre, ahora cuelgan tensas, listas para la guerra otra vez.El niño llora.No con rabia.Con confusión.Con esa fragilidad nueva que me hace olvidar por un segundo profecías, castillos, lobos y sangre. Solo veo a mi hijo. Mi pequeño. El que

CassianDespierto en el mismo segundo en que el vínculo cambia.No es el niño.No es Génesis.Es algo que se engancha a los dos como una garra invisible.Abro los ojos y ya estoy incorporándome antes de entenderlo del todo. La habitación sigue envuelta en sombras suaves, con la chimenea reducida a brasas y el aire todavía cargado con el olor de Génesis, de nuestra piel mezclada, del calor reciente entre las sábanas. Ella también despierta, alarmada, el pulso disparándose bajo mi mano antes incluso de que me mire.—Cassian.No responde a una pesadilla. Responde a lo mismo que yo.El niño, en la cuna junto a la cama, empieza a llorar.No es hambre.No es sueño.Es una protesta aguda, furiosa, de una claridad que me hiela la sangre.Me levanto de inmediato. Cruzo hasta la cuna y lo tomo en brazos. En cuanto mi mano toca la manta que lo cubre, siento el latido de la marca bajo su pequeña piel. No la veo completa, pero la noto. Como una vibración oscura, tensa, llamando a algo que contesta