El yate Mavros II se deslizaba sobre las aguas oscuras del Hudson como una flecha de obsidiana y cristal. A nuestras espaldas, el perfil de Manhattan brillaba con una intensidad febril, un desierto de rascacielos que ahora nos pertenecía hasta el último gramo de acero. Frente a nosotros, la Estatua de la Libertad se alzaba como una centinela de piedra, observando a la nueva aristocracia que acababa de nacer de las cenizas de la subasta. No había invitados de relleno esta noche; solo estábamos nosotros, Spiros y un equipo de seguridad que rodeaba el barco con lanchas rápidas. Esta era nuestra verdadera coronación: privada, carnal y absoluta.Mavros estaba de pie en la cubierta superior, con una copa de cristal en la mano y la camisa negra abierta, dejando que el viento frío de la bahía golpeara su pecho marcado por las cicatrices de nuestra guerra. Me acerqué a él, sintiendo que el vestido de seda color plata que llevaba se pegaba a mi piel como una caricia líquida. Ya no llevaba la ti

La casa de seguridad en las montañas de Catskill no era una mansión; era una fortaleza de piedra y hormigón incrustada en la falda de un acantilado, rodeada de pinos que parecían lanzas negras contra el cielo nublado de Nueva York. El aire aquí era diferente al de Manhattan: era un frío seco y hostil que te obligaba a mantener los sentidos alerta. Habíamos llegado bajo el manto de la madrugada, en una caravana de todoterrenos que evitaba las autopistas principales. Mavros estaba en el asiento trasero, pálido, con la respiración entrecortada y el hombro vendado de forma improvisada con los restos de mi vestido de seda.Al cruzar el umbral del refugio, Spiros y dos hombres ayudaron a Mavros a bajar. Verlo tambalearse, a él, que siempre fue una fuerza de la naturaleza inamovible, me provocó una punzada de rabia que casi me hace perder el control. Lo llevamos directamente a la habitación principal, una estancia austera con una cama de roble y ventanales blindados que daban al abismo.—Déj

El ático de la Quinta Avenida olía a victoria, a sangre purificada por el champán más caro del mundo y al perfume de una mujer que acababa de descubrir que el sadismo era su herencia más valiosa. Nueva York, desde el piso sesenta y tres, parecía una maqueta de cristal diseñada para nuestro recreo. Ya no había rastro del Lobo Blanco, ni del Zar Sokolov, ni de la sombra de Arthur Moretti. Las alfombras habían sido reemplazadas, el ventanal blindado brillaba de nuevo y el silencio era tan absoluto que solo lo rompía el chasquido del hielo en la copa de Mavros.Mavros estaba de pie frente al horizonte nocturno, con la camisa negra abierta y los pies descalzos sobre el mármol frío. Se veía más imponente que nunca; la cercanía de la muerte en el Hudson y la carnicería en la mansión de los rusos le habían dado un aura de invulnerabilidad casi mítica. Se giró hacia mí cuando entré en el salón, y sus ojos grises, cargados de una posesión que me hizo flaquear las piernas, me escanearon de arrib

La nieve caía sobre las montañas Adirondacks con una densidad opresiva, transformando el bosque de pinos en un cementerio de agujas blancas y sombras alargadas. El aire era tan frío que quemaba los pulmones, pero mi sangre ardía con la herencia de los Vatatzes y la furia de una mujer que ya no aceptaba más subastas. A mi lado, Mavros era una presencia espectral, vestido con equipo táctico negro que contrastaba violentamente con la blancura del entorno. Sus ojos grises, fijos en la entrada camuflada del búnker de la CIA, reflejaban una promesa de aniquilación.—La ubicación negra está a trescientos metros bajo ese risco —susurró Mavros a través del comunicador, su voz era un hilo de seda y acero—. Miller tiene a dos equipos de respuesta rápida y sensores de movimiento térmico. Pero Spiros ya ha inyectado el pulso electromagnético en la red local. En diez segundos, este bosque será ciego para ellos.—Hazlo —respondí, ajustando la mira térmica de mi rifle—. No quiero que Miller vea venir

El cielo de Roma se teñía de un violeta crepuscular mientras nuestro jet privado descendía hacia el aeropuerto de Ciampino. Desde la ventanilla, las cúpulas de la Ciudad Eterna parecían centinelas de piedra custodiando un pasado que ahora venía a reclamarme. Sentado frente a mí, Mavros observaba el horizonte con una fijeza letal. Ya no era el Capo exuberante de Manhattan; en suelo italiano, su presencia se había vuelto más oscura, más contenida, como la de un lobo que regresa a un territorio donde cada sombra es un enemigo conocido.En mi regazo descansaba la caja de ébano de los Saboya. La rosa de porcelana rota era un recordatorio constante de que mi libertad en Nueva York había sido una ilusión financiada por pactos de hombres muertos. Arthur, el padre de Mavros y el Príncipe Lorenzo habían tejido una red alrededor de mi vida mucho antes de que yo supiera lo que era una subasta. Pero se habían equivocado en algo: no contaron con que la mercancía aprendería a quemar la red.—Spiros