ARAS KÖKSAL ​Yusuf y yo nos inclinamos sobre la pequeña pantalla del sistema de seguridad. El guardia rebobinó la cinta y la imagen digital apareció en gris bajo la lluvia torrencial. Sin duda, era el sedán negro. El vehículo había pasado frente a la cámara buscando la salida hacia la costa, pero la decepción táctica me tensó los músculos: todos los cristales estaban completamente ahumados con blindaje opaco y el coche no llevaba matrícula. ​Miré el código de tiempo en la esquina de la pantalla. El sedán había cruzado esa calle exactamente treinta y tres minutos atrás. Apenas diez minutos después de que ocurriera el impacto arriba. Nos llevaban casi media hora de ventaja. El tiempo que nos costó a Yusuf y a mí sortear el tráfico desde Levent y cruzar el puente colapsado había sido la ventana perfecta para su escape. ​En ese instante, el teléfono satelital de Yusuf comenzó a vibrar con insistencia. Se lo llevó al oído mientras manteníamos los ojos fijos en la grabación de la pantal

Sentado en una de las butacas de la sala de espera, Aras mantenía los codos apoyados sobre las rodillas, con la mirada fija en el suelo pulido. Los informes que Yusuf recibía de forma intermitente por el auricular no ofrecían ningún cabo del cual tirar; la policía metropolitana continuaba levantando el perímetro en el viaducto, pero la lluvia torrencial ya había lavado cualquier rastro de neumáticos o fluidos que permitieran identificar la trayectoria exacta de los vehículos involucrados. Aras estaba atrapado, maniatado por la falta de certezas, sabiendo que salir a las calles a ciegas en mitad de la tempestad era una pérdida de tiempo que no podía permitirse. Lale seguía detrás de las puertas dobles de quirófano; los neurocirujanos habían advertido que la intervención se extendería por horas, y que el pronóstico seguía siendo reservado. ​El eco de unos pasos apresurados rompió la monotonía del pasillo. La familia de Lale irrumpió en la sala de emergencias con la angustia reflejada e

​—Señor y señora Fernández —habló Aras en un inglés impecable y cortante—. Soy Aras Köksal. Director ejecutivo del Holding Köksal. Sé perfectamente que este desvío de ruta y las medidas de mi equipo no son las que esperaban. Tienen derecho a saber por qué están aquí.​El señor Fernández dio un paso al frente, cruzándose de brazos, manteniendo la guardia en alto.​—Señor Köksal. Nuestro itinerario era Caracas-Madrid-Zúrich. Melani volaría hoy al mediodía para recibirnos en Suiza. De la nada, nos cambian los boletos a Estambul, llegamos aquí y ella no está. ¿Por qué estamos en Turquía y no en Zúrich? ¿Nuestra hija ya viajó y nos dejaron varados a nosotros?​Aras sostuvo la mirada del hombre, directo y sin titubeos.​—Melani no viajó a Zúrich, señor Fernández. Ella nunca subió a ese avión. Los boletos de ustedes fueron cambiados a última hora por mi orden directa, porque Estambul era el único lugar donde mi infraestructura podía garantizar su protección.​La señora Fernández dio un paso

El aire dentro de la pequeña sala de interrogatorios del búnker era pesado, viciado por el olor a café quemado y el sudor frío del chofer. El médico, un hombre de mediana edad que había pasado los últimos veinte minutos intentando estabilizar al testigo con sedantes suaves y ejercicios de respiración, se sobresaltó cuando la puerta se abrió de golpe. ​Aras no entró; irrumpió. Su semblante, que horas antes había mantenido con una falsa tranquilidad frente a los Fernández, era ahora una máscara de acero puro. Sus ojos, grises como el metal y dilatados por la falta de sueño, se clavaron en el galeno. ​—Fuera —ordenó. No hubo espacio para la réplica. El médico, detectando el aura peligrosa que emanaba de Köksal, recogió su maletín y abandonó la habitación sin mediar palabra. ​Aras cerró la puerta tras de sí con un golpe sordo. Se acercó a la mesa donde el conductor permanecía sentado, encorvado, con la mirada perdida en un punto muerto de la pared. Aras no gritó, al menos no todavía.

El aire que entraba por el ventanal no era el de Estambul. Era un aire demasiado puro, frío y cargado de un aroma a pino y nieve que, aunque le resultaba extraño, se sentía perturbadoramente familiar. La habitación, además, poseía una pulcritud aséptica, casi quirúrgica, que le resultaba abrumadora. ​Melani abrió los ojos lentamente, como si cada párpado pesara una tonelada. La luz de la mañana le provocó una punzada de dolor que le atravesó el cráneo. El recuerdo del accidente —el coche girando, el estruendo del metal, el olor a combustible— la golpeó como un mazazo. Intentó moverse, pero el peso de la sedación la mantenía anclada a la cama. ¿Estaba en un hospital de Estambul? ¿Habían logrado rescatarla los hombres de Aras? ​—Despacio, Frau Fernández. Está a salvo. ​La voz era profunda, una melodía que su memoria reconoció al instante. Melani giró la cabeza con un esfuerzo sobrehumano. A su lado, en una butaca de cuero, estaba Siegmund. ​El hombre la observaba con esa mesura