El corredor alternativo de la escalera oeste de "La Jaula" se sentía como un ataúd de hormigón que se estrechaba con cada paso. Marcus Castellano apenas podía mantener los ojos abiertos. La descarga de la escopeta recortada de Lorenzo le había destrozado el hombro izquierdo y parte del costado; los perdigones de plomo grueso habían desgarrado los músculos y roto la clavícula, provocando una hemorragia masiva que no dejaba de manchar el suelo. El dolor agudo del principio se había transformado en un frío entumecedor que avanzaba desde sus extremidades hacia el pecho, una señal inequívoca de que su cuerpo estaba entrando en un shock hipovolémico severo.Apoyando su mano derecha y todo el costado sano contra la pared rugosa, Marcus dejaba un rastro continuo de sangre roja y espesa. Su respiración era un silbido asmático, superficial y doloroso. Sabía de armas, sabía lo que un impacto de ese calibre le hacía a la carne humana: era un milagro que siguiera consciente, una anomalía médica so

El chorro de vapor a alta presión que escapó de las tuberías rotas inundó el pasillo de "La Jaula" en cuestión de segundos, creando una cortina blanca, densa y abrasadora que anuló por completo la visibilidad de los focos halógenos. Los gritos de maldición de los dos guardias de los Valenti resonaron ahogados por el estruendo del agua hirviendo, mientras intentaban cubrirse los ojos con los antebrazos. Marcus no lo dudó; el instinto primitivo de supervivencia, el último rescoldo de fuerza que le quedaba en un cuerpo destrozado por el plomo, tomó el control absoluto de sus músculos agonizantes. Su hombro izquierdo era una masa de carne abierta que no dejaba de emanar sangre espesa, y cada movimiento le arrancaba destellos de negrura en las pupilas, pero el miedo a quedar atrapado en ese cementerio de hormigón fue más fuerte que el dolor.Dejándose caer sobre el cemento cubierto de cascotes, arrastró su cuerpo moribundo hacia la pesada rejilla de hierro de la trampilla de drenaje pluvia