La lluvia arreciaba en la boca del túnel, convirtiendo el asfalto en un espejo negro donde se reflejaban las luces rojas y azules de la carnicería. Steve estaba de rodillas, con el rostro deformado por los golpes y la sangre goteando desde su barbilla sobre la grava. Lorenzo Valenti se alzaba sobre él como un cuervo negro, disfrutando de la visión del león caído.—Se acabó, Steve —sentenció Lorenzo, haciendo una señal a sus hombres—. Traed la chica. La quiero aquí, ahora. Quiero que muera mirando los ojos del hombre que la condenó.Tres de los sicarios de Valenti, armados con subfusiles, empezaron a avanzar con cautela hacia el furgón médico que seguía detenido en el apartadero del túnel. Lorenzo sonreía, saboreando el momento final. Pero su sonrisa se congeló cuando, de repente, las puertas traseras del furgón se abrieron de par en par.No salió una mujer moribunda. Salió una ráfaga de fuego.Marcus apareció en el umbral, disparando con una rabia que Lorenzo no le conocía. A su lado,

El motor del coche robado por Marcus —un viejo sedán desgastado, con el silenciador roto— emitía un quejido sordo y metálico que competía con el azote implacable de la tormenta. La lluvia caía con tanta fuerza sobre el parabrisas que las escobillas, desgastadas por los años, apenas alcanzaban a desviar el agua, distorsionando las luces amarillentas de los pocos faros de la periferia industrial. En el asiento del copiloto, la pequeña nevera de corcho blanco que contenía las tres preciadas bolsas de sangre O negativo y los viales de antibióticos se sacudía violentamente con cada bache del asfalto agrietado.Marcus conducía con una mano fija en el volante y la otra apoyada en la culata fría de su arma. Sus ojos, enrojecidos por la falta de sueño y la tensión, saltaban constantemente del retrovisor a las esquinas oscuras de la carretera de la costa. Sabía que el Hospital Central ya debía de ser un avispero. En cuanto el personal del subsuelo descubriera al enfermero Vargas atado a su prop

La lluvia de la madrugada golpeaba las ventanas del despacho de Lorenzo Valenti con la persistencia de un metrónomo maldito. Sobre el escritorio de caoba, la tableta electrónica seguía encendida, mostrando el rastro de las cuentas fantasmas en Panamá. Lorenzo no había parpadeado en la última hora. La rabia ciega se había asentado en el fondo de su estómago, transformándose en una frialdad letal. Conocer la traición de un enemigo era parte del negocio; conocer la traición de un hermano era como respirar veneno.La puerta doble del despacho se abrió sin que mediara llamada. Matteo Valenti entró con paso firme, sacudiéndose las gotas de agua de los hombros de su costoso abrigo de lana. Tenía diez años menos que Lorenzo, un rostro más afilado y una sonrisa que solía convencer a los banqueros y a los políticos de la costa. Para el mundo exterior, Matteo era el cerebro financiero de la familia, el hombre que limpiaba el fango que su hermano dejaba en las calles.—Lorenzo, tienes los muelles

El búnker subterráneo de "La Jaula" se convirtió en un laberinto de ecos asfixiantes y fogonazos de pólvora en el mismo instante en que la luz se extinguió. Sin la ventilación forzada, el olor a pólvora quemada, cemento húmedo y sangre se concentró en los pasillos de hormigón, transformando el aire en una masa densa y difícil de respirar.—¡Izquierda! —rugió Marcus en mitad de la negrura.El haz de su linterna táctica barrió el pasillo principal, recortando la silueta de uno de los guardias pretorianos de Alberto que intentaba parapetarse tras una columna de refuerzo. El reflejo del cañón del subfusil del sicario brilló por una fracción de segundo. Marcus no esperó. Apretó el gatillo tres veces de forma consecutiva; los disparos resonaron con la fuerza de cañonazos en el espacio confinado, quebrando la oscuridad con lenguas de fuego naranja. Dos de los proyectiles impactaron en el pecho del guardia, que cayó hacia atrás con un gemido seco, golpeando el suelo de cemento.A su lado, Enz

La luz blanca de los ledes parpadeó dos veces antes de estabilizarse por completo, bañando el pasillo subterráneo de "La Jaula" con una claridad quirúrgica y despiadada. El humo de la pólvora flotaba en el aire como una niebla grisácea que se negaba a disiparse sobre el suelo cubierto de cascotes, cables caídos y polvo blanco de yeso. Marcus Castellano y Lorenzo Valenti compartían el mismo espacio: dos hombres heridos, pertenecientes a dos mundos en colisión, reducidos a su expresión más primitiva en mitad del hormigón.Marcus presionaba su mano derecha contra el hombro izquierdo. La sangre, densa y oscura, se filtraba a través de sus dedos, empapando la tela de su chaqueta de cuero desgarrada y goteando de manera rítmica sobre el cemento de "La Jaula". Cada respiración le costaba un dolor sordo que le subía por el cuello debido a los perdigones alojados en su carne, pero su mirada permanecía fija, con un alivio feroz, en la pesada compuerta de acero que acababa de cerrarse con un clac