​O cheiro de umidade e café barato não era o que Matheo Cavalcanti costumava associar a um "lar". O apartamento de Ana Clara, no centro de São Paulo, era um cubículo onde a cozinha se fundia com a sala, e o quarto era separado apenas por uma estante de livros bamba, abarrotada de tratados de anatomia e patologia. ​Matheo deixou sua mala de couro — uma das poucas coisas que conseguira resgatar — sobre o sofá de tecido gasto que rangia sob qualquer peso. Ele tocou o teto baixo com a palma da mão, sentindo-se um gigante enjaulado. ​— É temporário — Ana disse, fechando as três trancas da porta com uma agilidade que revelava o perigo do bairro. — Meus vizinhos não assistem ao canal de finanças, então você está seguro aqui por enquanto. ​— Eu divido o banheiro com o corredor? — Matheo perguntou, a voz carregada de um choque cultural que beirava o cômico, se a situação não fosse trágica. ​— Não, o banheiro é ali — ela apontou para uma porta estreita. — Mas o chuveiro tem um temperamento

​A luz cinzenta da manhã paulistana filtrava-se pela janela embaçada do apartamento, iluminando os lençóis bagunçados. Por um breve momento, ao acordar com o corpo de Ana Clara aninhado ao seu, Matheo esqueceu que era um homem caçado. O calor da pele dela e a respiração calma eram a única paz que ele conhecera em anos. ​Mas a paz durou pouco. O celular de Ana, esquecido sobre a mesa, vibrou. Matheo esticou o braço e viu a notificação: uma mensagem do diretório acadêmico. ​"Prezada Ana Clara, recebemos novos anexos anônimos. Sua audiência de expulsão foi antecipada para hoje às 14h. Se não houver retratação pública de sua parte e do Sr. Cavalcanti, sua matrícula será sumariamente cancelada." ​Matheo sentiu um soco no estômago. Isabella não estava brincando. Eles estavam fechando o cerco, e o alvo não era ele — era o sonho de Ana. Ele olhou para os livros de medicina empilhados no canto, para o estetoscópio que ela polia com tanto cuidado. Ele era a âncora que a estava puxando para

​A sala de trauma 2 cheirava a sangue, suor e adrenalina. O som rítmico e urgente do monitor cardíaco marcava os segundos que separavam Matheo Cavalcanti da morte. Ana Clara não tremia. Suas mãos, enluvadas e firmes, pressionavam o abdômen dele, sentindo a rigidez que denunciava uma hemorragia interna severa. ​— Ele está rebaixando! — gritou um dos enfermeiros. — Pressão 8 por 4 e caindo! ​— Onde está o ultrassom portátil? — Ana comandou, a voz saindo como um chicote. — Agora! ​Ela deslizou o transdutor pelo torso dele. Na tela granulada, o fluido escuro acumulado ao redor do baço confirmava seu pior medo. ​— Hemoperitônio. Ele vai entrar em choque hipovolêmico se não subirmos agora. Chamem o centro cirúrgico! Digam que é uma emergência de vida ou morte! ​Nesse momento, as portas duplas da sala de trauma foram escancaradas com estrondo. Não era um médico. Era Alberto Cavalcanti, seguido por dois seguranças e uma Isabella Viana histérica. ​— Tirem as mãos dele! — berrou Alberto,

​Toronto, Canadá. Janeiro de 2027.​O termômetro na vitrine de uma farmácia marcava -15°C, mas para Ana Clara, o frio parecia vir de dentro. Ela apertou o casaco de lã pesada contra o corpo, sentindo os cristais de gelo arderem em suas bochechas enquanto caminhava em direção ao Toronto General Hospital.​Os primeiros seis meses foram um teste de sobrevivência que nenhum plantão na periferia de São Paulo a preparara para enfrentar. Ali, ela não era a "noiva do CEO" nem a "ex-dançarina". Ela era apenas a Dr. Souza, a residente estrangeira que precisava provar seu valor em cada sutura e, principalmente, em cada frase.​— Again, Dr. Souza. "Aortic aneurysm". The pronunciation must be precise. If you hesitate, the patient loses confidence — disse o professor Miller, um cirurgião de cabelos brancos e olhar de falcão, durante a rodada de avaliações.​Ana respirou fundo. Sua garganta doía de tanto praticar durante as madrugadas.— A-or-tic an-eu-rysm — ela repetiu, forçando a língua a se posi

​O frio de Toronto não perdoava. Ana Clara caminhava pela beira da rodovia, os pés afundando na neve que já ultrapassava a altura dos seus tornozelos. O letreiro de neon do motel barato ficava para trás, uma mancha rosa e obscena na escuridão. Seus pulmões ardiam a cada respiração, e a humilhação causada por Sterling pesava mais que o casaco encharcado. ​— Matheo... — ela sussurrou ao telefone, a voz falhando. — Eu estou no meio do nada. Ele me deixou aqui. ​— Ana, escuta a minha voz — a resposta de Matheo veio imediata, tensa, carregada de uma urgência que ela não ouvia há quatro anos. — Eu rastreei seu sinal no momento em que a ligação completou. Não desliga. Eu estou a dez minutos de você. ​— Como? Você está no Brasil, Matheo... ​— Eu não estou no Brasil, Ana. Eu nunca estive tão perto. ​Ana parou de andar. Seus dentes batiam violentamente. Ela olhou para a estrada deserta, onde apenas os flocos de neve dançavam sob a luz fraca dos postes distantes. De repente, dois faróis po