El jet privado sobrevolaba el Atlántico Sur, un santuario de lujo y silencio suspendido entre el cielo plomizo y el océano infinito. Dentro de la cabina, el zumbido de los motores era lo único que rompía la quietud. Yo estaba sentada junto a la ventanilla, observando cómo las nubes se deshilachaban como algodón sucio. Llevaba un vestido de seda gris que no recordaba haber comprado y un anillo de oro en el dedo anular que me resultaba extrañamente familiar, aunque no evocaba ninguna emoción.Frente a mí, el hombre que se hacía llamar Liam estaba concentrado en una tableta táctica. Su rostro estaba marcado por la fatiga y por moratones que empezaban a tornarse amarillentos. Cada vez que levantaba la vista y nuestros ojos se encontraban, veía una chispa de dolor y una determinación feroz que me inquietaba. Él decía que éramos esposos, que habíamos dirigido un imperio y que yo había salvado al mundo en la Antártida. Para mí, todo eso era una historia de ficción contada por un extraño con

El aire en los túneles inferiores de la ciudad era pesado, impregnado de un olor a moho, hierro viejo y electricidad estática. El vehículo blindado se detuvo frente a una esclusa circular de acero que parecía sacada de un submarino de la Guerra Fría. Liam me ayudó a bajar, su mano apretando la mía con una fuerza que buscaba anclarme a la realidad mientras mi visión seguía parpadeando entre el hormigón desnudo y flujos de datos invisibles que intentaban filtrarse por las grietas del techo.—Aquí no pueden rastrearte, Marta —dijo Liam, introduciendo una llave física, de metal real, en la cerradura de la esclusa—. Las paredes están reforzadas con una aleación de plomo y bismuto que bloquea cualquier señal de radio o frecuencia cuántica. Dentro de esta cámara, la "Peste Púrpura" no tiene antena.Entramos en un espacio circular, iluminado por lámparas de filamento cálido que proyectaban sombras alargadas sobre estanterías llenas de libros de papel y planos enrollados. En el centro, un escr

El vestíbulo de la sede central de Wetsler & Klein se había transformado en un anfiteatro de cristal y luz. Más de doscientos periodistas de las principales agencias globales aguardaban, contenidos por un cordón de seguridad de la Contingencia Sombra que lucía brazaletes de color violeta, el nuevo símbolo de la empresa. El aire vibraba con una tensión eléctrica; el mundo quería saber si la mujer que casi colapsa la economía era una diosa, una criminal o un simple error de sistema. En el camerino tras el escenario, Liam me ajustaba el cuello de la chaqueta de lana blanca. Sus manos temblaban ligeramente, un detalle que solo yo podía notar. —Marta, en cuanto cruces ese umbral, no habrá vuelta atrás —susurró, mirándome a través del espejo—. Ya no serás "la esposa del contrato" ni "la heredera perdida". Serás el centro de gravedad del nuevo orden. Si el virus reacciona a los flashes o a la agresividad de las preguntas, tienes que buscar mi mirada. Prométemelo. —Lo haré, Liam —respond

El regreso a la sede central de Wetsler & Klein no fue el triunfo que los medios de comunicación proyectaban. Mientras las pantallas del vestíbulo mostraban gráficos de una estabilidad económica sin precedentes gracias al "Código Abierto", en la suite privada del piso 50, la realidad era mucho más sombría. Me encontraba frente al espejo del baño, observando con horror cómo las venas de mi cuello adquirían un matiz violáceo intermitente, como si el virus púrpura estuviera intentando escapar de mi torrente sanguíneo para reclamar la superficie.Un espasmo de dolor recorrió mi brazo, y por un segundo, mi reflejo se fragmentó. No fue un fallo del cristal; fue un fallo de mi percepción. Vi miles de versiones de mí misma, cada una procesando una transacción financiera distinta en un rincón diferente del planeta. El "cáncer digital" del que habló Thorne estaba empezando a devorar la frontera entre mi mente y la red global.—¡Marta! —la voz de Liam sonó desde la habitación, cargada de una urg

La oscuridad no era negra, era un gris estático que zumbaba con la frecuencia de un televisor sin señal. De repente, el vacío se fracturó y el suelo bajo mis pies se materializó en adoquines húmedos que reflejaban la luz dorada de las farolas. El aire ya no olía a ozono y circuitos quemados, sino a especias, a café turco y al salitre del Bósforo. Me encontraba en una versión onírica de Estambul, la ciudad donde mi contrato con Liam Klein dejó de ser un negocio para convertirse en una condena de amor.Caminé por las calles desiertas, pero las fachadas de los edificios no eran de piedra, sino de bloques de código que parpadeaban cuando las tocaba. Era una simulación generada por mi subconsciente para evitar que mi mente se desintegrara tras la inyección del Alquimista.—¿Liam? —llamé, pero mi voz rebotó en los minaretes de cristal como un eco electrónico—. ¿Hay alguien aquí?—Nadie entra en el Bucle de Espejos, Marta, a menos que traiga una llave de sangre —una voz resonó desde las somb