Anitta quase não dormira.E quando dormiu, foi apenas para reviver.O quarto escuro da pequena suíte de funcionários parecia pequeno demais para conter as lembranças da noite anterior, lembranças que vinham em fragmentos quentes e perigosos — o toque firme em sua cintura, a respiração próxima ao seu ouvido, a voz grave que, mesmo abafada pela máscara, ela reconheceria em qualquer lugar agora.Seu chefe.O pai da pequena Mirela.O marido de Helena.Ela passou a mão pelos próprios braços como se tentasse apagar a memória da pele que ainda parecia arder sob seus dedos.— Como ele pôde fazer isso? — murmurou para si mesma, sentando-se na cama.Helena era linda. Elegante. Impecável. Daquelas mulheres que pareciam feitas de porcelana e aço ao mesmo tempo.E ainda assim…Ele a escolhera.Ou melhor, escolhera a Domadora.E Anitta odiava admitir o quanto havia gostado. Cada segundo. Cada ordem sussurrada. Cada momento em que ele, poderoso e acostumado a mandar, entregava-se sob sua condução fi
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