O riso de Mirela ecoava pelo jardim como um sino pequeno e cristalino, leve demais para pertencer àquela casa enorme de muros altos e janelas espelhadas. O gramado perfeitamente aparado da mansão dos Brandão servia agora de reino encantado, e a pequena corria descalça sobre a grama, segurando uma tiara de plástico torta na cabeça.— Aniiiii! Você prometeu que era o dragão! — ela gritava, com a indignação típica de quem leva contos de fadas muito a sério.Anitta levou a mão ao peito, fingindo ofensa.— Eu? Dragão? Mas eu sou a princesa aprisionada!Mirela parou no meio do caminho, colocou as mãos na cintura e fez um biquinho.— Não! Você é o dragão bonzinho que cuida da princesa. Eu sou a princesa.Anitta riu, aquela risada baixa e morna que parecia sempre abraçar antes mesmo do toque. Aos vinte e três anos, com cabelos escuros e ondulados caindo pelos ombros e a pele bronzeada contrastando com os olhos claros, ela tinha a doçura de quem sabia se curvar ao universo infantil sem perder

Antony Brandão era conhecido no mercado como um homem inabalável, um nome que se pronunciava com respeito nas reuniões mais fechadas do setor imobiliário brasileiro, especialmente em São Paulo, onde o sobrenome Brandão carregava peso suficiente para abrir portas antes mesmo que alguém tocasse a maçaneta.Frio nas negociações. Firme nas decisões. Implacável nos contratos.Mas havia um único lugar onde sua armadura rachava.Era noite quando ele deixou o escritório improvisado no andar térreo da mansão e subiu as escadas em silêncio, afrouxando a gravata como se, a cada degrau, se libertasse um pouco do homem público para tentar recuperar algo do homem que ainda existia por dentro.A porta do quarto de Mirela estava entreaberta.Ele empurrou devagar.A menina estava sentada no chão, cercada de folhas e lápis de cor espalhados como pequenas explosões de arco-íris. A luz suave do abajur desenhava sombras delicadas nas paredes.— Oi, princesa — ele disse, encostando-se no batente.Mirela l

A noite começava a cair quando Anitta atravessou os portões da mansão Brandão pela saída lateral, despedindo-se discretamente dos funcionários da cozinha com um aceno contido, como fazia todos os dias, encerrando oficialmente seu expediente com a postura serena de quem cumpre suas obrigações com dedicação absoluta, mas que naquela tarde carregava dentro do peito um turbilhão que não combinava em nada com a tranquilidade aparente de seus passos.O céu de São Paulo estava pintado de tons alaranjados e cinzentos, e enquanto aguardava o transporte que a levaria de volta ao seu bairro, ela sentiu o peso das horas anteriores se acumularem em sua mente, especialmente a conversa dentro do carro naquela manhã, os olhares demorados, as pausas carregadas de intenção e, acima de tudo, a maneira como Antony parecera observá-la como se estivesse tentando atravessar a superfície para alcançar algo que ainda não compreendia completamente.Sua casa era pequena, simples e organizada com o cuidado quase

O fim da tarde derramava sobre o quarto de Mirela aquela luz dourada e oblíqua que só existe por alguns minutos — o tipo de luz que parece saber que vai embora logo e por isso capricha enquanto pode. Ela entrava pela janela em ângulo suave, aquecendo as cores dos brinquedos espalhados pelo chão, o rosa desbotado da roupa de cama, os cabelos escuros da menina sentada no chão entre as pernas de Anitta.Mirela estava com a cabeça levemente inclinada, a postura de quem aprendeu que ficar quietinha durante as trancinhas era o preço justo pelo resultado que adorava. Mas ficar quietinha, para Mirela, nunca durava muito.— Mais uma história — pediu ela, virando a cabeça o suficiente para olhar para Anitta com aqueles olhos que tinham o dom de tornar qualquer negativa muito mais difícil do que deveria ser.— Mirela — Anitta separou uma mecha com delicadeza e a dividiu em três partes com os dedos. — Eu já contei duas hoje.— Duas é pouco.— Duas é exatamente o combinado.— O combinado era uma.

Do outro lado da cidade, a boate pulsava com aquela energia específica das noites de quinta — não o caos exuberante do fim de semana, mas algo mais tenso, mais íntimo, mais concentrado.Antony estava numa das mesas laterais com um drinque que não havia tocado.Ele vinha ali há pelo menos 04 dias.Sempre pela mesma razão.Sempre olhando para o mesmo lugar — o espaço entre a cortina e o palco onde, em algum momento da noite, ela aparecia.A Domadora.Havia algo naquele nome que era ao mesmo tempo ridículo e perfeitamente adequado. Ridículo porque era obviamente uma construção, uma persona, um personagem que existia para aquele ambiente específico. Perfeitamente adequado porque descrevia com uma precisão inconfortável o efeito que ela tinha sobre qualquer pessoa que a assistia. Ele pedira informações uma vez, discretamente. Laura havia sorrido com aquele sorriso de quem conhece as regras do jogo melhor do que qualquer jogador.— Ela não se mistura com os clientes.— Eu não sou um cliente