O riso de Mirela ecoava pelo jardim como um sino pequeno e cristalino, leve demais para pertencer àquela casa enorme de muros altos e janelas espelhadas. O gramado perfeitamente aparado da mansão dos Brandão servia agora de reino encantado, e a pequena corria descalça sobre a grama, segurando uma tiara de plástico torta na cabeça.— Aniiiii! Você prometeu que era o dragão! — ela gritava, com a indignação típica de quem leva contos de fadas muito a sério.Anitta levou a mão ao peito, fingindo ofensa.— Eu? Dragão? Mas eu sou a princesa aprisionada!Mirela parou no meio do caminho, colocou as mãos na cintura e fez um biquinho.— Não! Você é o dragão bonzinho que cuida da princesa. Eu sou a princesa.Anitta riu, aquela risada baixa e morna que parecia sempre abraçar antes mesmo do toque. Aos vinte e três anos, com cabelos escuros e ondulados caindo pelos ombros e a pele bronzeada contrastando com os olhos claros, ela tinha a doçura de quem sabia se curvar ao universo infantil sem perder

Antony Brandão era conhecido no mercado como um homem inabalável, um nome que se pronunciava com respeito nas reuniões mais fechadas do setor imobiliário brasileiro, especialmente em São Paulo, onde o sobrenome Brandão carregava peso suficiente para abrir portas antes mesmo que alguém tocasse a maçaneta.Frio nas negociações. Firme nas decisões. Implacável nos contratos.Mas havia um único lugar onde sua armadura rachava.Era noite quando ele deixou o escritório improvisado no andar térreo da mansão e subiu as escadas em silêncio, afrouxando a gravata como se, a cada degrau, se libertasse um pouco do homem público para tentar recuperar algo do homem que ainda existia por dentro.A porta do quarto de Mirela estava entreaberta.Ele empurrou devagar.A menina estava sentada no chão, cercada de folhas e lápis de cor espalhados como pequenas explosões de arco-íris. A luz suave do abajur desenhava sombras delicadas nas paredes.— Oi, princesa — ele disse, encostando-se no batente.Mirela l