A luz da cozinha ainda vibrava forte depois de ter sido acesa de repente, e o silêncio que se instalou entre os três parecia mais pesado do que qualquer palavra que pudesse ser dita naquele momento.Helena permanecia elegante caminhando pelo lad contrário deles e largasua xicara de chá sobre a mesa no olhar frio e atento passando primeiro por Antony e depois por Anitta, como se estivesse tentando reconstruir a cena que havia interrompido.Anitta ainda estava próxima da bancada, o corpo ligeiramente tenso, como alguém que havia sido surpreendido no meio de algo que não deveria estar acontecendo, e por um segundo ela pensou que o próprio coração pudesse denunciá-la, pois batia rápido demais dentro do peito, a tensão dos corpos dela e de Antony pareciam entregar todo o movimento e atração entre ambos, ela sabia que Helena e Antony estavam se divorciando mas a cena ainda carregava a mesma tensão.Antony foi o primeiro a falar. Ele passou a mão pelos cabelos, recuperando a postura controla

A tarde caía devagar sobre a mansão. Aquela luz dourada e horizontal do fim do dia entrava pelas janelas altas da sala de chá em ângulos que tornavam tudo levemente irreal — o tipo de luz que amacia as arestas das coisas, que faz o mundo parecer mais tranquilo do que é. As sombras se alongavam sobre o assoalho de madeira, sobre a mesa posta com a xícara de porcelana fina, sobre as mãos de Anitta que se moviam com aquela precisão cuidadosa de quem aprendeu a existir sem ocupar espaço demais. Antony estava sentado.Mas não da maneira que se senta quando se está descansando. Era a postura de alguém que está completamente quieto por fora e completamente agitado por dentro — os cotovelos apoiados na mesa, a xícara entre os dedos que não havia sido levada à boca uma única vez, os olhos seguindo cada movimento dela com uma atenção que havia mudado nos últimos dias de maneira que Anitta havia notado e fingido não notar.Ela se movia pelo espaço com aquela naturalidade construída — o uniforme

Três semanas.Antony havia contado — não intencionalmente, não com a consciência de quem marca calendário esperando algo, mas da maneira que o tempo se torna contável quando cada semana tem um ponto fixo ao redor do qual o resto se organiza sem que você admita para si mesmo que é isso que está acontecendo. Três semanas de quartas-feiras. Três semanas de chegar à boate mais cedo do que precisava e pedir a mesma sala privada com uma naturalidade construída que enganava talvez todo mundo exceto Laura, que havia desenvolvido ao longo dos anos aquele sorriso discreto de quem viu muitas variações daquela mesma história e reconhecia os padrões antes que os personagens os reconhecessem.Três semanas de conversas que não deveriam ser o que eram. Porque havia uma diferença — ele havia percebido isso desde a primeira noite, havia tentado arquivar a percepção e ela havia se recusado a ser arquivada — entre o que acontecia naquelas salas privadas quando a Domadora estava com outros clientes e o qu

A cidade nunca apagava completamente.Era isso que Helena havia aprendido ao longo dos anos que vivia naquele apartamento no décimo oitavo andar da empresa — que São Paulo tinha aquela qualidade específica das coisas que não param, que mantinha uma luminosidade residual mesmo nas horas mais fundas da madrugada, aquele brilho difuso que subia dos prédios e das ruas e chegava até as janelas altas como um lembrete constante de que o mundo lá fora continuava independentemente do que estivesse acontecendo aqui dentro.Helena estava de pé diante da janela do escritório. A taça de vinho na mão direita — segurada com aquela firmeza contida que não era o gesto relaxado de quem bebe para apreciar, mas o gesto de quem precisa de algo para segurar enquanto processa o que está processando. O líquido escuro refletia a luz fraca do ambiente. Ela não havia bebido ainda. O reflexo dela mesma no vidro a olhava de volta.Ela conhecia aquele rosto melhor do que qualquer espelho poderia mostrar — não apen