Mirela dormia há uma hora.

Abraçada ao coelho de pelúcia cor-de-rosa que havia perdido um olho em alguma aventura que ninguém soube explicar direito, ela respirava com aquela regularidade profunda e absoluta do sono infantil — o tipo de sono que os adultos olham com uma saudade que não conseguem nomear completamente. Anitta havia contando uma história e acariciado os cabelos de Mirela até ela dormir.

Agora, Anitta estava sentada na beirada da cama do quarto da babá, um aquarto que ela nunca fez