El auto avanzaba en silencio por la carretera que alejaba el aeropuerto.Dentro, el ambiente era tan denso que podía cortarse con un cuchillo. Ana miraba por la ventana, observando cómo los árboles y edificios pasaban como manchas borrosas. Cristóbal mantenía la vista al frente, las manos firmes en el volante, la mandíbula apretada.Ninguno hablaba.Las palabras de la mañana aún resonaban entre ellos como ecos de una batalla reciente. "Me das asco". "Un toro salvaje". "Pagabas para que una mujer te soportara". Cada frase era una herida abierta que ninguno quería tocar.El silencio se alargó. Minutos que parecían horas.Y entonces, el teléfono de Ana sonó.Ella lo sacó del bolso con movimientos automáticos, esperando alguna notificación sin importancia. Pero cuando vio el nombre en la pantalla, el corazón le dio un vuelco.Hospital.Contestó con manos temblorosas.—¿Sí? ¿Hola?—¿Señorita Ana María? —la voz de la enfermera sonaba diferente. Más animada. Más... esperanzada—. Somos del ho

La mansión estaba en silencio cuando Cristóbal llegó.Había dado vueltas durante casi una hora después de dejar a Ana en la carretera. Había manejado sin rumbo, sin dirección, con la mente en blanco pero el pecho ardiendo. No sabía qué le pasaba. No sabía por qué le costaba tanto respirar.Finalmente, cuando la lluvia arreció, decidió volver.Estacionó el auto y entró por la puerta principal con pasos lentos. La sala estaba vacía, iluminada solo por la tenue luz de unas lámparas. Caminó hacia la ventana y se quedó allí, mirando la noche, las gotas resbalando por el vidrio, los árboles meciéndose con el viento.Pasaron los minutos. No sabía cuántos.—¿Qué haces?La voz de Isabel lo sobresaltó. Se giró y la encontró de pie en la entrada de la sala, con una bata sobre el pijama, el cabello recogido.—Nada —respondió él—. Solo pensaba.Isabel se acercó lentamente, observándolo con esa mirada que solo las madres tienen.—En vez de estar viendo para afuera, deberías subir a ver cómo está tu

Cristóbal salió de la habitación como un vendaval, pero el abuelo no parecía dispuesto a dejar el tema así.—¡Cristóbal! —llamó—. ¡Vuelve aquí!Pero él ya no escuchaba. Sus pasos resonaron en el pasillo, alejándose, perdiéndose en algún lugar de la mansión.El abuelo suspiró y se giró hacia Ana. Ella seguía en el mismo lugar, con los brazos cruzados, la mirada fija en la puerta por donde él había desaparecido.—Bueno, muchacha —dijo el anciano, acercándose—. Parece que tocaste un nervio.Ana no respondió. Aún sentía el eco de sus propias palabras resonando en el aire. ¿Y si su nieto es infértil? Lo había dicho para defenderse, para desviar la atención, pero ahora veía el daño que había causado.El abuelo la observó largamente. Sus ojos grises, tan parecidos a los de Cristóbal pero con más calidez, la recorrieron de arriba abajo.—Tienes agallas —dijo al fin—. Me gusta eso. Pero ahora tenemos un problema.—¿Cuál?—Que él tiene razón en algo.Ella frunció el ceño.—¿En qué?El abuelo se

La luz del amanecer se coló lentamente por las cortinas, pintando la habitación de tonos dorados y rosados.Cristóbal abrió los ojos con la lentitud de quien emerge de un sueño profundo. Parpadeó varias veces, tratando de enfocar la mirada. La cabeza le pesaba, pero no era un dolor punzante. Era más bien una neblina, una sensación de haber estado muy lejos y volver poco a poco.Entonces la sintió.Un peso cálido sobre su pecho. Una respiración suave y acompasada que le hacía cosquillas en la piel.Bajó la mirada lentamente, casi con miedo, y allí estaba ella.Ana María dormía recostada sobre su pecho, con el cabello negro derramándose como seda sobre su torso desnudo. Una sábana blanca la cubría hasta la cintura, dejando al descubierto sus hombros y parte de su espalda. Estaba desnuda. O al menos eso parecía.El corazón de Cristóbal dio un vuelco.Pero no fue solo eso.Cuando su mirada recorrió su propio cuerpo, vio algo que lo dejó paralizado.Labios. Labios dibujados sobre su piel.

El edificio era imponente.Una construcción antigua, de esas que rezuman dinero por cada poro, con columnas de mármol y puertas de caoba que se abrían como si fueran las puertas de un palacio. Adentro, la luz de las arañas de cristal bailaba sobre los asistentes: hombres de traje impecable, mujeres de joyas brillantes, camareros que flotaban entre la multitud con bandejas de champagne.Ana sintió que el estómago se le encogía.—Tranquila —dijo Cristóbal a su lado, en voz baja—. Solo camina. Sonríe. Y no digas nada innecesario.—Ya sé cómo comportarme —respondió ella, con más seguridad de la que sentía.Él la miró un instante. Algo brilló en sus ojos grises. ¿Orgullo? ¿Sorpresa? No supo decirlo.—Vamos.Le ofreció el brazo y ella lo tomó.Cruzaron juntos el umbral.---El efecto fue inmediato.Las conversaciones se detuvieron. Las miradas se giraron. Los cubiertos quedaron suspendidos en el aire.Cristóbal Gravenhorst, el magnate frío e inalcanzable, el hombre que siempre llegaba solo