Los meses habían pasado volando, como si el tiempo se hubiera puesto de acuerdo con la felicidad para acelerarse.Los mellizos estaban a punto de cumplir un año. Un año de risas que llenaban la villa de música. Un año de llantos que despertaban a todos en mitad de la noche. Un año de primeros gateos, de primeras palabras, de primeras travesuras. Elena ya decía "mamá", "papá" y "tío" con una claridad que asombraba a todos. Nicolás, más reservado, observaba a su hermana con sus ojos grises, como si calculara cuándo iba a meterse en problemas. Pero también sonreía. Y cuando lo hacía, el mundo entero parecía iluminarse, como si el sol hubiera decidido brillar solo para él.La villa se había convertido en un hervidero de actividad. Faltaba menos de una semana para la fiesta y había mucho por hacer. Listas de invitados, decoraciones, pastel, música, regalos, menú. Todo tenía que ser perfecto. Era el primer cumpleaños de los mellizos. El primero de muchos. Y Ana quería que fuera inolvidable.

El sol brillaba como nunca aquella mañana en la villa.El jardín parecía sacado de un cuento de hadas. Guirnaldas de flores colgaban de los árboles, creando un techo de pétalos sobre las mesas vestidas de blanco. Globos de colores pastel flotaban atados a las sillas, meciéndose con la brisa suave que venía del lago. Los patos nadaban cerca de la orilla, como si también quisieran celebrar. Los pájaros cantaban en las ramas del viejo roble, donde habían colgado una lona enorme que decía: "¡Feliz primer año, Nicolás y Elena!"Ana se miró al espejo por última vez. Llevaba un vestido azul claro, sencillo pero elegante, que le regaló Isabel para la ocasión. El cabello lo llevaba suelto, con una pequeña trenza que le enmarcaba el rostro. Estaba nerviosa, pero feliz. Sus hijos iban a celebrar su primer cumpleaños. Y todo estaba perfecto.Los mellizos estaban hermosos.Elena llevaba un vestido blanco lleno de encajes, con un lazo rosa en el cabello. Sus ojos grandes brillaban de emoción mientr

El sonido del gatillo al activarse resonó por todo el jardín como un trueno en un día despejado.Fue un ruido seco, cortante, que atravesó el aire como un cuchillo. Los pájaros que cantaban en los árboles alzaron el vuelo en estampida. Los patos del lago huyeron hacia la otra orilla, asustados. Los globos de colores que flotaban atados a las sillas se mecían con violencia, como si ellos también sintieran el terror.Ana abrazó a sus hijos contra su pecho con todas sus fuerzas. Cerró los ojos. Esperó lo peor.Los mellizos lloraban desconsolados. Elena se aferraba al cuello de su madre con una fuerza que no parecía propia de una bebé de un año. Nicolás, más serio, tenía sus ojos grises fijos en el hombre de la pistola, como si estuviera grabando cada detalle en su memoria.Pero el dolor no llegó.En cambio, escuchó un grito. Un grito que no era de los mellizos, ni de Cristóbal, ni de Nicolás. Era un grito femenino, desgarrador, que helaba la sangre. Un grito de dolor, de sorpresa, de alg

La noche en el hospital se había vuelto eterna.La señora Valenzuela salió de la habitación de Sofía con el rostro bañado en lágrimas, pero con una pequeña luz de esperanza en los ojos. Su hija había respondido. Había apretado su mano. Estaba luchando.—¿Cómo está? —preguntó Nicolás, levantándose de la silla.—Estable —respondió su madre, secándose las mejillas—. Los médicos dicen que es fuerte.—Eso lo sabemos.El señor Valenzuela abrazó a su esposa. Nicolás los miró, con el corazón dividido entre la esperanza y el miedo.En ese momento, la puerta de la habitación se abrió y una enfermera salió con una bandeja de gasas ensangrentadas. Los miró a los tres con una expresión que no les gustó nada.—¿Familiares de Sofía Valenzuela? —preguntó.—Sí —dijo Nicolás.—Necesito que me acompañen. La doctora quiere hablar con ustedes.El corazón de Nicolás se aceleró. La señora Valenzuela apretó la mano de su esposo. Caminaron detrás de la enfermera hasta una pequeña sala de reuniones, donde una

Las horas pasaban lentas, pesadas, como si el tiempo mismo se hubiera detenido. La sala de espera del tercer piso estaba en penumbras, iluminada apenas por la luz tenue que se filtraba desde el pasillo. Su madre estaba sentada en una silla, con las manos entrelazadas, la mirada perdida en la puerta de la habitación de Sofía. No había dormido. No podía. Cada vez que cerraba los ojos, veía a su hija cayendo al suelo, el vestido manchado de rojo, la sangre brotando entre sus dedos.El señor Valenzuela estaba a su lado, en silencio, con una mano en su hombro. Tampoco había dormido. Ninguno de los tres había pegado un ojo en toda la noche. El café frío en las tazas, las sillas incómodas, el aire acondicionado que soplaba sin piedad. Todo contribuía a esa sensación de estar atrapados en una pesadilla de la que no podían despertar.Pero Nicolás no podía dormir por otra razón.Cada vez que cerraba los ojos, veía los resultados de los análisis de sangre. Veía las cifras, las incompatibilidades