A la mañana siguiente, Emma ya se estaba preparando para una reunión. Arriba, la sala principal de conferencias había sido cuidadosamente organizada: la pantalla de presentación encendida, las muestras de tela ordenadas con pulcritud sobre la larga mesa, y el logotipo de una reconocida marca internacional destacado en la pantalla. Esta colaboración no era un asunto menor. Si tenía éxito, el nombre de Emma finalmente se situaría junto al de diseñadores a quienes antes solo había admirado desde lejos.Salió del ascensor, ajustando la tableta en su mano. Llevaba un sencillo blazer color crema, el cabello recogido con pulcritud hacia atrás; nada excesivo, pero lo suficiente para reflejar tanto su posición como su confianza. Respiró hondo. Estaba lista.Pero a solo unos pasos de la sala de reuniones, la voz de una mujer la detuvo.—¿Así que tú eres Emma Taylor?El tono era frío, arrogante, como si la pregunta no requiriera realmente una respuesta.Emma se detuvo. Se volvió.Una mujer estab

La noche cayó rápidamente cuando Elora salió del edificio. Las luces de la ciudad se reflejaban en el parabrisas de su coche, formando franjas de brillo quebrado, muy parecidas a los fragmentos de sus pensamientos. En el asiento del copiloto, una carpeta negra permanecía abierta. Dentro, una sola hoja de papel, un diseño de vestido, parecía algo ordinario para un ojo inexperto. Para Elora, era una oportunidad.Sonrió levemente.No para usarlo.No para presentarlo bajo su propio nombre.Elora no era tan ingenua.El coche se detuvo frente a un pequeño estudio en las afueras de la ciudad. El edificio era viejo, con la pintura descascarada, pero en su interior vivía una ambición cruda, del tipo que se enciende fácilmente con promesas. Elora entró sin vacilar. Un joven levantó la vista de su escritorio, y sus ojos se iluminaron al ver a la visitante inesperada.—Viniste —dijo, casi incrédulo.Elora sacó el papel y lo colocó sobre la mesa con deliberada lentitud.—Tendrás éxito con este dis

El cielo nocturno se cernía bajo mientras Emma estaba de pie en el balcón, sosteniendo una taza de té que empezaba a enfriarse. La ciudad abajo brillaba, pero su mente estaba tranquila: no vacía, sino ordenada. Como una mesa de trabajo recién despejada después de un largo proyecto.Detrás de ella, James cerró suavemente la puerta de cristal, con pasos cuidadosos para no perturbar el silencio.—¿Quieres compañía —preguntó, con una voz tan suave como el resplandor de las luces del salón—, o prefieres estar sola?Emma se volvió y ofreció una pequeña sonrisa.—Quédate.James se colocó a su lado. No se tocaron, y aun así la distancia era la adecuada: lo bastante cerca para compartir el calor, lo bastante suelta para respirar. Pasaron unos segundos sin palabras. Debajo de ellos, el sonido del tráfico fluía como una corriente que no necesitaba ser comprendida.—Recibí un correo del equipo legal de esa marca —dijo Emma al fin—. Quieren ampliar el contrato. Con cláusulas creativas que son… más

Elora permaneció sentada mucho después de que Harry se hubiera marchado. La silla frente a ella estaba vacía, pero el eco de sus palabras aún flotaba en el aire, afilado, honesto, sin dejar espacio para escapar. El café frente a ella se había enfriado por completo. Levantó la taza, dio un pequeño sorbo y luego la dejó de nuevo con lento cuidado, como si el amargor en su lengua le resultara demasiado familiar.Por primera vez, su plan se había derrumbado sin ninguna estrategia para salvarlo.Elora cerró los ojos. Y como una marea que ya no podía contener, sus recuerdos retrocedieron hasta un punto que había obligado durante mucho tiempo a permanecer en el rincón más oscuro de su mente.James, años atrás.Nunca había sido duro. Nunca controlador. De hecho, eso era lo que Elora había considerado alguna vez su debilidad. James la amaba en silencio: llegando a tiempo, escuchando con paciencia, estando presente sin promesas grandilocuentes. Le ofrecía un futuro estable, una vida sin ruido.

La noche cayó lentamente, trayendo un aire más frío de lo habitual. La casa permanecía cálida, no solo porque las luces estaban encendidas, sino porque en su interior se había formado un pequeño ritmo de manera natural. En la cocina, el sonido constante del cuchillo contra la tabla de cortar llenaba el espacio. James estaba de pie, con un delantal sencillo y las mangas remangadas, concentrado mientras picaba verduras.Tenían una empleada doméstica, pero a James le gustaba cocinar él mismo para su esposa y su hijo.Ethan dormía en el sofá, su peluche atrapado entre sus brazos.Emma estaba sentada en la mesa del comedor con el portátil abierto, aunque su atención se desviaba más de una vez, no hacia la pantalla, sino hacia James. Había algo en la forma en que cocinaba, tranquilo, deliberado, como si estuviera dando sentido a cosas que a menudo se consideran triviales.—¿No estás cansado? —preguntó Emma al fin.James la miró brevemente.—Cocinar es terapia —dijo con ligereza—. Además, es