TODOS los capítulos y episodios de Matrimonio en Cautiverio: Los Gemelos del CEO por Renata Caglioni - Página 12 - BueNovela

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Todos los capítulos de Matrimonio en Cautiverio: Los Gemelos del CEO: Capítulo 111 - Capítulo 120

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El Retiro a las siete de la tarde de julio tiene la luz específica del verano cuando ya no aplasta.Los pinos. Los plátanos centenarios del paseo central. El estanque con los botes que ya cerraron para el día. Los corredores que a esta hora hacen sus últimas vueltas antes de que el calor del suelo suba desde el asfalto. Los niños que quedan, los más resistentes, en los columpios del parque infantil.Hay un banco al fondo del paseo de la Chopera que tiene sombra a las siete.Diego ya está cuando llego.No lleva carpeta. No lleva nada. Solo él en el banco con los codos en las rodillas y los ojos en el suelo de tierra compactada del parque.Levanta la cabeza cuando me oye llegar.Me siento a su lado.No en el extremo opuesto. Al lado. La distancia de dos personas que tienen algo que decirse y que saben que lo que viene no requiere distancia física entre ellos sino solo el tiempo suficiente para que las palabras lleguen donde tienen que llegar.—Hola —dice Diego.—Hola.El parque. El calo

A las siete y cuarenta y ocho de la mañana del miércoles, Diego escribe.Diego: Ayer te dejé ir porque necesitabas irte. Hoy estoy aquí cuando quieras.Lo leo.No respondo.El mensaje de Diego tiene la cadencia de sus mensajes de los días difíciles: la información mínima necesaria para que yo sepa que está, sin añadir presión ni urgencia ni el peso extra de lo que quedaría mejor sin decir. Solo: te dejé ir porque necesitabas. Hoy estoy aquí.Eso también lo aprendió. El cuándo-no-añadir.Cojo el café. Los planos del tercer edificio. La propuesta técnica que entregué el martes antes del Retiro, que el consorcio necesita revisada con las correcciones del aparejador. El trabajo de las ocho de la mañana que tiene el mismo aspecto del trabajo de todas las mañanas independientemente de lo que ocurra en el espacio donde no hay planos.A las once y media, Diego escribe otra vez.Diego: Si hay algo del consorcio que necesites, dime. Lo otro puede esperar lo que necesites.Lo leo.No respondo.E

El despacho de Julián huele a papel y a la madera de los archivadores que lleva treinta años en el mismo sitio.Son las diez y cinco de la mañana del jueves. Julián está detrás de su mesa con los lentes puestos y tres carpetas delante que reconozco: la del consorcio, la de Walker Holdings, y la de documentos personales de Camila Vega que él archiva desde que empezó el proceso judicial hace dos años.—Camila.—Julián. Gracias por recibirme hoy.—Siempre.Me siento en la silla de enfrente.Julián no pregunta qué pasó. Julián evalúa la situación con los instrumentos que tiene: mi voz al teléfono el miércoles, la frase «necesito revisar la situación corporativa», la manera en que me siento en la silla. Con esa información ya tiene suficiente marco para la reunión.—¿Por dónde empezamos? —dice.—Por el treinta y dos por ciento.—De acuerdo.Abre la carpeta de Walker Holdings.El treinta y dos por ciento de Walker Holdings que adquirí hace cuatro años sigue siendo treinta y dos por ciento.

El martes de la semana siguiente, el documento llega por correo equivocado.El remitente es la gestoría financiera del consorcio. El destinatario original es la dirección genérica de Walker Holdings. A mí me llegó porque el consorcio tiene configurada la distribución automática de documentos financieros a todos los socios del proyecto, y el Estudio Vega es socio del proyecto.Es una liquidación de pagos del segundo semestre del año pasado.La abro porque es un documento del consorcio y los documentos del consorcio son mi trabajo.Las primeras doce páginas son lo que esperaba: el desglose de pagos al contratista principal, al equipo de obra, al aparejador, al seguro de responsabilidad civil, a los proveedores de materiales. Todo en orden. Todo con los importes que conozco de los informes mensuales.La página trece tiene una partida diferente.Transferencia Walker Holdings — cuenta exterior ref. EB-0047-MCA. Importe: 1.200 euros mensuales. Período: enero de hace dos años hasta el presen

El jueves Leo pide el cuaderno marrón antes de cenar.Está en la estantería donde lo dejó hace dos semanas. Lo coge él mismo, lo lleva al sofá, lo abre en la página donde está el dibujo del edificio con tres paredes buenas y una cuarta en construcción. La palabra aún no.Lo mira durante un rato.Luego coge el lápiz y dibuja en la página siguiente.No me dice qué dibuja. No me lo enseña cuando termina. Solo cierra el cuaderno y lo deja en la mesita del sofá con la concentración quieta de quien hizo lo que tenía que hacer.A las nueve y media, cuando ya están en la cama y Sofía duerme con el mapa de capitales europeas doblado en la mesita porque lo está memorizando antes de dormir cada noche, voy al sofá.Abro el cuaderno en la última página.El dibujo de Leo.El mismo edificio. Las tres paredes buenas. La cuarta que estaba a medio construir.Pero en este nuevo dibujo, la cuarta pared ya no está a la mitad. Tiene más ladrillos. No está completa todavía. Pero ha avanzado desde el aún no

Agosto llega sin avisar.Así llega agosto en Madrid: un lunes de julio todavía hay una ciudad normal y el martes siguiente la ciudad es otra. Queda la gente que se queda, los que trabajan todo el año sin parada, los que no tienen a dónde ir, los turistas que llenan los sitios que los locales vaciaron. El ritmo cambia. El calor se asienta como inquilino fijo. Las persianas bajan antes.El proyecto sigue.El consorcio tiene su propio calendario de agosto. Los que trabajan en el sector de rehabilitación no tienen agosto de vacaciones: las obras no paran, los plazos no se pausan, el edificio no sabe que es verano. Lo que cambia es que hay menos reuniones de oficina y más trabajo directo en la obra. Menos gestión y más construcción.Eso me conviene esta semana.El trabajo físico de ir al edificio, mirar el avance real, hablar con el aparejador sobre lo que el plano dice y lo que el muro hace, es el tipo de trabajo que no deja espacio para la otra capa. En la obra solo hay lo que hay: piedr

Andrés llama el miércoles de la segunda semana de agosto.No a las diez de la noche. A las cuatro de la tarde en Madrid, las once de la mañana en Buenos Aires. La hora en que Andrés tiene un hueco entre reuniones y lo usa para llamar.—Camila.—Andrés.—¿Cómo estás?—Mejor que hace dos semanas.—¿Dos semanas equivalen a algo concreto?—Tuve la conversación del Retiro. Y encontré el documento del consorcio.Silencio.—¿Qué documento?Se lo explico. La liquidación. El artículo 147. La cuenta en Buenos Aires. La pensión de Mateo pasando por la estructura de Walker Holdings desde hace dos años.Andrés escucha sin interrumpir.Cuando termino:—¿Cómo lo tomaste?—Con calma. Llamé a Diego esa noche. Confirmó. Se lo dije a Julián.—¿Y?—Y nada. No hay irregularidad legal. Solo la información de que la empresa de la que soy accionista tenía esta obligación desde antes de que yo fuera accionista y Diego no me lo dijo porque decírmelo habría sido decirme lo de Mateo.—Que es lo mismo que no deci

Lo Que No Rompe

El jueves de la última semana de agosto, Leo me pregunta cuándo va a conocer a Mateo.Estamos en la cocina. Las nueve de la noche. Los niños vuelven a Diego mañana. Leo terminó los deberes de las últimas semanas de verano que el colegio mandó para el mes de agosto y ahora tiene el cuaderno azul abierto en la mesa aunque no está dibujando. Solo lo tiene abierto.—No lo sé todavía —digo.—¿Es complicado?—Sí.—¿Por qué?—Porque primero papá y yo tenemos que hablar más de algunas cosas. Y luego habría que ver si Mateo y su mamá están de acuerdo. Son muchas personas que tienen que estar de acuerdo.—¿Mateo tiene mamá?—Sí. Se llama Elena.Leo asiente.—¿Ella sabe que existo?—Creo que sabe que existen Leo y Sofía. Los detalles no los sé.—¿Le puedo escribir una carta?—¿A Elena?—A Mateo.Lo miro.—Leo. Mateo tiene tres años. No lee todavía.—Las cartas pueden guardarse hasta que se puede leer.Lo miro durante un segundo más.Leo tiene razón. Las cartas que se escriben para alguien que no

El café de la calle Augusto Figueroa a las seis de la tarde del martes tiene la luz de los últimos días de agosto: ya no la luz aplastante del verano, sino la que empieza a saber que el otoño no está muy lejos y que aprovecha antes de que llegue.Diego llega a las seis en punto.La misma mesa del fondo donde tomé café con Lorena en octubre del año pasado, cuando me preguntó qué quería yo. La mesa que tiene esa cualidad de los sitios donde las conversaciones importantes ocurren y que por eso uno vuelve a ellos cuando la siguiente conversación importante necesita sitio.Diego viene sin carpeta. Sin nada. Solo él.Se sienta.—Hola.—Hola.El camarero pasa. Pedimos. El camarero se va.—Camila —dice Diego.—Espera —digo.Espera.Porque lo que tengo que decirle esta tarde lo tengo ordenado desde el domingo y necesito decirlo en el orden correcto. Si Diego habla primero voy a escucharle y lo que quiero decir yo va a perder el orden y el orden importa.—Lo que necesito de ti para que esto pue

El lunes de la primera semana de septiembre, Leo y Sofía vuelven al colegio.Sofía lleva la mochila nueva que eligió en agosto: verde oscuro, con un bolsillo lateral para los crayones que no entra en los catálogos estándar pero que el fabricante hace por encargo si uno sabe buscarlo. Sofía lo buscó. Lo encontró. La mochila llegó la semana pasada.Leo lleva la misma mochila del año anterior porque la mochila del año anterior, según Leo, todavía cumple su función y reemplazar algo que funciona sin razón técnica es un error de criterio.Diego los lleva al colegio el lunes porque es su semana.Me manda una foto a las ocho y cuarenta y cinco.Los dos en la puerta del colegio. Sofía mirando la cámara con la sonrisa operativa de quien sabe que las fotos del primer día de colegio son un requisito inevitable. Leo mirando hacia el edificio del colegio, de lado, evaluando si algo cambió desde junio.El texto debajo de la foto: Primera semana de Año 3 en el colegio.Contesto con un corazón. No ha

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