​Diego no respondió. Simplemente retrocedió un paso, dejándole espacio a su padre para entrar.​Arturo cruzó el umbral despacio, observando cada rincón del apartamento. Sus ojos recorrieron el viejo ventilador que chirriaba lentamente en el techo, la larga mesa de madera cubierta de retazos de cuero marrón y el sofá individual colocado demasiado cerca de la pequeña cocina. No quedaba ni rastro del lujo que alguna vez acompañó al apellido Montenegro.​Arturo se detuvo frente a la mesa de trabajo. Sus dedos impecables rozaron la superficie de una pieza de piel aún sin coser.​—¿De verdad vives en un sitio así ahora? —preguntó con tono neutro, aunque algo parecía contenido detrás de aquellas palabras.​Diego cerró la puerta sin hacer ruido.—Sí. Y es bastante cómodo.​—¿Cómodo? —Arturo giró la cabeza con rapidez—. Este lugar es más pequeño que la sala de archivos de la sede central.​Diego pasó junto a él en dirección al fregadero.—Pensé que no habías venido hasta Valencia solo para cri

​Ya casi era el final de la tarde cuando Diego seguía sentado detrás de la mesa de trabajo de su taller. La calle estrecha cerca del puerto de Valencia estaba mucho más silenciosa que unas horas antes. La luz anaranjada del atardecer se colaba por el escaparate delantero y dejaba sombras suaves sobre la mesa repleta de retales de cuero, carretes de hilo y herramientas de costura.​Los dedos de Diego se movían por pura costumbre, tirando del hilo encerado a través de los pequeños agujeros de un bolso de cuero marrón oscuro que estaba terminando. Sus movimientos seguían siendo precisos, una disciplina grabada en él desde hacía años, pero aquella tarde trabajaba más lento de lo habitual.​Desde la mañana no había conseguido tranquilizar la cabeza.​Las palabras de Julián seguían repitiéndose en su mente como una grabación rota que se negaba a detenerse.​Le conté la verdad a Elena.​Diego tensó el hilo con demasiada fuerza. La costura se torció apenas unos milímetros. Se detuvo de inmedi

Diego no durmió en toda la noche. Siguió sentado en la silla junto a la cama de la UCI, mirando el monitor cardíaco que emitía pitidos suaves y constantes. De vez en cuando entraba alguna enfermera para revisar el suero o controlar la presión de Arturo, y luego volvía a salir sin decir demasiado. ​El amanecer empezó a filtrarse poco a poco por las ventanas del hospital. Una luz gris y fría llenó lentamente la habitación. Diego se pasó una mano por el rostro. Le ardían los ojos por la falta de sueño y las horas de carretera desde Valencia. ​Arturo seguía inconsciente. Se veía distinto sin los trajes caros, sin las salas de reuniones, sin esa mirada dura que siempre hacía callar a todo el mundo. Ahora solo era un hombre mayor tendido en una cama, conectado a tubos y monitores. ​Diego bajó la mirada un instante. Todavía le costaba creer que alguien como Arturo pudiera enfermar tan gravemente sin decirle nada a nadie. ​La puerta de la habitación se abrió con suavidad. Un médico entró r

​Arturo había salido de la UCI aquella madrugada, pero seguía débil. Su rostro estaba más pálido de lo normal y su cuerpo se veía mucho más delgado que la última vez que Diego lo había visto unos meses atrás. Diego permanecía sentado junto a la cama mientras abría la bandeja del desayuno del hospital sobre la pequeña mesa auxiliar.​Sopa. Papilla. Y algunos trozos de fruta que Arturo ni siquiera había tocado.​—Por mucho que sigas mirando la comida, no va a convertirse en un filete —dijo Diego con tono seco.​Arturo soltó un leve resoplido. —La comida de hospital siempre ha sido miserable.​Diego tomó la cuchara y empezó a darle de comer despacio. Arturo lo miró de inmediato con molestia.​—Todavía puedo comer solo.​—Te tiemblan las manos.​—Es por los medicamentos.​—Y aun así no puedes comer solo.​Arturo chasqueó la lengua con fastidio, pero terminó aceptando la cucharada. La habitación volvió a quedarse en silencio. Todo entre ellos seguía siendo incómodo. Pero, extrañamente, ya

​Elena no recordaba nada del viaje de Lyon a Madrid. Se había pasado todo el vuelo mirando por la ventanilla. El cielo estaba cubierto de nubes grises, exactamente como su cabeza.​Cada vez que cerraba los ojos, se le venían las caras de Diego, de Arturo y de su madre, una tras otra. Las preguntas sobre su origen, ese secreto enterrado durante tantos años, ahora le exigían respuestas.​En cuanto el avión aterrizó en Madrid, se subió directo a un taxi rumbo al hospital. Afuera, las luces de la ciudad empezaban a encenderse. Hubo un tiempo en que esa ciudad de verdad era su casa. Ahora, Madrid le resultaba ajena.​Cuando el taxi paró frente al hospital, Elena se quedó paralizada. Agarró la manija de la puerta, pero no fue capaz de abrirla. Sentía un nudo en el pecho. No sabía ni qué sentir. Alguien a quien siempre había considerado su exsuegro, de repente, resultaba ser su padre biológico.​Soltó un suspiro largo, se obligó a bajar y entró. El olor a antiséptico le dio un golpe directo