La luz del sol matutino se filtraba por los ventanales de la pequeña oficina, situada en la segunda planta de un edificio de ladrillo rojo en el centro de Lyon. Elena estaba sentada tras un escritorio de madera cuya superficie desaparecía bajo montones de carpetas azules y listas de inventario. Atrás quedaban los sistemas informáticos de vanguardia y la seguridad de alta tecnología de Madrid; aquí solo había un portátil y una impresora que, de vez en cuando, zumbaba al imprimir documentos.​Elena soltó un largo suspiro y comenzó a introducir los datos de envío de materias primas en el sistema. Sus dedos volaban sobre el teclado sin descanso.​—Elena, ¿has contactado ya con los proveedores de Marsella? —preguntó Roberto entrando en la habitación mientras se aflojaba la corbata. Traía dos vasos de café humeantes.​Elena levantó la vista un momento.​—Sí, papá. Han aceptado el precio que propusimos, pero el envío no llegará hasta el jueves. Ya lo he anotado en la agenda semanal.​Roberto

—¿A qué te refieres, Elena? Por supuesto que no pasa nada —replicó Adriana. Su voz sonó un poco más aguda de lo habitual. Dejó su teléfono con la pantalla hacia abajo y se distrajo acomodando una servilleta que ya estaba perfectamente doblada.​Elena dejó los cubiertos con delicadeza sobre el plato, provocando un leve tintineo metálico. Se inclinó hacia adelante, buscando la mirada de su madre, quien empezaba a evitar el contacto visual.​—Mamá, nos mudamos de la noche a la mañana. Papá dejó su negocio en Madrid y nos instalamos en Lyon sin un plan real. Siento que esto no es solo por mi divorcio con Diego. Hay algo más grande, ¿verdad? Algo que os hizo tener tanta prisa que ni siquiera pudisteis despediros de nadie.​Elena hizo una breve pausa; su voz se mantuvo baja, pero cargada de énfasis. —Por favor, sé sincera conmigo. ¿De qué estamos huyendo exactamente? Quiero saber qué es lo que te pone tan nerviosa cada vez que escuchas el apellido Montenegro.​Adriana se quedó callada. Sus

​Diego abrió la puerta de su apartamento con los párpados todavía pesados. Esperaba encontrarse con Leire, que solía traerle el desayuno, pero en su lugar vio a Martín. Su antiguo asistente personal contrastaba violentamente con el entorno: vestía un traje gris impecable, mientras que las paredes del pasillo a su espalda estaban cubiertas de grafitis y pintura desconchada.​Diego no dijo nada. Se limitó a abrir la puerta por completo para dejarlo pasar y regresó a la pequeña zona de la cocina. Su lenguaje corporal era gélido, directo y carente de cortesía.​Martín entró con vacilación. Echó un vistazo a la habitación, que probablemente no era más grande que el archivo de la antigua oficina de Diego. Se quedó petrificado mirando el suelo de baldosas desgastadas. Conocía bien a su jefe; Diego era un hombre capaz de posponer una reunión entera si veía una mínima mancha de café en su escritorio. Sin embargo, ahora, sobre la mesa que servía tanto para comer como para trabajar, reinaba el c

Diego estacionó su coche en el arcén poco iluminado. Tenía los hombros agarrotados tras el viaje desde Madrid. Subió las escaleras del apartamento con paso pesado. ​Al abrir la puerta, el aroma a sofrito y el vapor caliente lo recibieron de golpe. Diego se detuvo en el umbral. En la pequeña cocina integrada al salón, Leire estaba pasando el contenido de la sartén a un plato. ​—Por fin llegas —dijo Leire sin volverse. Colocó el plato sobre la estrecha mesa de madera, donde ya estaban dispuestos dos servicios. ​Diego cerró la puerta con un clic seco. Dejó las llaves del coche sobre el aparador. —Te lo he dicho mil veces, Leire. No hace falta que vengas, y mucho menos que cocines. ​Leire se secó las manos en el delantal amarillo que ella misma había traído. Tiró de una silla de madera. —Lávate las manos. He hecho pisto y huevos fritos. Come mientras esté caliente. ​—Podría haber comprado pan abajo. Deja de molestarte así —la voz de Diego bajó de tono, manteniéndose plana, sin emoción

Tras asegurarse de que su madre estaba estable, Elena soltó un largo suspiro. Vio a su padre sentado al borde de la camilla, sosteniendo la mano de Adriana con una mirada difícil de descifrar. Decidió darles espacio y salió de la habitación.​Caminó por el pasillo; sentía la garganta seca por la tensión acumulada desde el mediodía. Sin embargo, no era solo el accidente de su madre lo que ocupaba su mente. La figura del médico que la había atendido —Julián— no dejaba de darle vueltas. ¿Qué hacía ese hombre en Lyon?​Elena se detuvo ante una máquina expendedora cerca de la sala de espera. Rebuscó en su bolso, encontró unas monedas y las introdujo en la ranura. Pulsó el botón de café solo. La máquina rugió suavemente, pero no cayó ningún vaso. El plástico se había quedado atascado en la parte superior, impidiendo que el café fluyera a pesar de haberse tragado las monedas.​Elena chasqueó la lengua, molesta. Golpeó el lateral de la máquina con la palma de la mano, esperando que la vibraci