La paz en el palacio dura exactamente tres semanas.Tres semanas en las que Lía ha gobernado junto a Magnar, aprendiendo las mañas de la corte, mientras una pequeña vida crece en silencio dentro de ella, aún indetectable para los sanadores, pero presente en su fatiga constante.Esa tarde, un mensajero llega con la urgencia en su rostro y buscando desesperado a su Rey.—¡Majestad! —jadea el hombre, arrodillándose ante el trono—. ¡La frontera sur! Los pocos rebeldes que huyeron antes de la boda se han reagrupado. Están quemando las aldeas de la cosecha.Magnar se pone de pie y con su rostro endureciéndose a cada segundo. La cosecha es vital para el invierno, sobre todo para aquellos que son híbridos y para alimentar al ganado.—Preparen a la guardia —ordena—. Saldremos en una hora.Lía se levanta también, con la mano instintivamente sobre su vientre plano y algo tambaleante.—Iré contigo.—No —dice Magnar, deteniéndola con suavidad—. Estás pálida, Lía. Llevas días mareada. Necesito que

La Torre del Silencio no es una mazmorra. No hay ratas, humedad podrida, ni cadenas oxidadas en la pared. Es una habitación circular de piedra gris, alta y fría, con una sola ventana estrecha que mira hacia los picos nevados del norte.Sin embargo, a pesar de eso, no hay una cama con pieles limpias o una mesa con agua y pan.Lía sabe perfectamente que esa ni siquiera es una jaula dorada.Magnar la ha encerrado aquí, lejos de las celdas comunes donde los traidores esperan la muerte, porque una parte de él, esa parte que su lobo Fenrir no puede silenciar, se niega a verla pudrirse en la oscuridad.La odia, sí. Pero la ama lo suficiente como para darle una última noche de dignidad.Lía camina de un lado a otro de la celda, sus pies descalzos casi no hacen ruido sobre la piedra. La niebla en su mente se ha disipado casi por completo. Los recuerdos vuelven en destellos agudos y dolorosos.—Recuerdo el sabor del té. Dulce. Demasiado dulce —susurra como un mantra por enésima vez—. Recuerdo l

El grito de Magnar todavía resuena en las vigas del techo cuando las puertas del salón se abren de golpe y el equipo de sanadores entra corriendo, llamados con urgencia por Darius mágica que ha sacudido el palacio.Magnar está de rodillas, con las manos apretadas contra su pecho, jadeando como si no hubiera aire en la habitación. Siente un agujero negro donde antes estaba el vínculo, una herida abierta en su alma que sangra más que cualquier corte de espada.—¡Atiendan al Rey! —ordena el anciano del Consejo, señalando a Magnar. Dos médicos se acercan a él con urgencia, pero Magnar los detiene.—¡NO! —ruge Magnar, apartándolos con un manotazo que envía a uno de ellos al suelo—. ¡A ella! ¡Atiéndanla a ella!Su dedo tembloroso señala el cuerpo inmóvil de Lía en el centro del salón. La mancha de sangre roja sobre el mármol blanco se está haciendo más grande, empapando su túnica gris.Darius ignora el protocolo, agarra a Magnar por los hombros y empieza a quitarle las piezas de la armadura

La habitación real está sumida en un silencio tenso, roto solo por el crepitar de la chimenea.Lía se incorpora sin aceptar la ayuda de Magnar y se sienta en el borde de la cama, con los pies descalzos tocando la alfombra de piel. Sus movimientos son lentos, calculados, como si estuviera aprendiendo a habitar su cuerpo de nuevo tras cinco meses de ausencia.Su mano no deja de acariciar su vientre, donde la vida se agita con fuerza, y una sonrisa sincera sale de sus labios.Magnar está arrodillado frente a ella, con la cabeza baja, sin atreverse a tocarla. El gran Rey Alfa, el asesino de rebeldes, parece un niño asustado ante la mujer que él mismo condenó.—Lía... —empieza Magnar, y su voz se rompe—. No tengo palabras para el perdón. Sé que fui débil. Sé que dejé que el miedo a mi pasado me cegara. Pero te juro por la Diosa Luna, por mi sangre y por mi corona, que pasaré el resto de mis días compensándote.Levanta la vista, buscando desesperadamente algo de calor en los ojos de ella.—

El olor a carne quemada y magia antigua inunda la habitación cerrada.Lía tiene las manos sobre el pecho abierto de Magnar. Sus palmas brillan con una luz violeta que palpita al ritmo de un corazón agónico. La flecha de plata yace en el suelo, pero el veneno del metal ya ha corrido por las venas del Rey.—Para... —jadea Magnar, intentando apartar la mano de ella con dedos temblorosos—. Lía, no... Estás usando tu propia vida. El bebé...—Cállate —sisea ella, con el sudor perlando su frente pálida—. Si tú mueres, la protección del cachorro desaparece. No lo hago por ti, lo hago por él.Lía cierra los ojos después de decir aquella mentira y empuja más magia dentro de la herida. Siente cómo la plata lucha contra su poder, como un ácido que intenta corroer su esencia Vargr. Le queman los brazos, le arden las venas, pero no se detiene.La carne alrededor de la herida de Magnar empieza a tejerse de nuevo. El negro del veneno retrocede, reemplazado por tejido rojo y sano. El Rey deja de convu